In de grote kapel van Beverly Hills heerste een serene stilte; alleen het gedempte snikken van de rouwenden was te horen.
Rijen witte lelies flankeerden de gepolijste eikenhouten kist aan de voorzijde, waarop een gegraveerd plaatje de tekst droeg: « Ter nagedachtenis aan Emily Hartman. »
Jonathan Hartman, een van de machtigste vastgoedmiljardairs van Los Angeles, zat stijfjes op de eerste rij.
Zijn gezicht leek wel uit steen gehouwen, maar het trillen van zijn handen verraadde zijn innerlijke onrust.
Emily was zijn enige kind, het briljante en rebelse meisje dat zich had verzet tegen de privileges die haar achternaam met zich meebracht.
Ze was twee weken eerder doodverklaard na een auto-ongeluk in Nevada.
De politie had hem meegedeeld dat het lichaam onherkenbaar verbrand was en alleen nog geïdentificeerd kon worden aan de hand van persoonlijke bezittingen.
Jonathan had het niet gevraagd.
De pijn had hem verlamd.
Terwijl de priester zijn slotwoorden sprak, kraakten de zware deuren van de kapel.
Iedereen keek om.
Een jonge zwarte man, nauwelijks ouder dan veertien, strompelde binnen, op blote voeten en in een versleten sweatshirt.
Zijn ademhaling was oppervlakkig, alsof hij kilometers had gerend.
Hij negeerde de suppoosten die hem probeerden tegen te houden en rende rechtstreeks naar de kist.
« Je dochter leeft nog! » riep de jongen, zijn stem trillend van wanhoop.
Er ontstond gemompel in de kamer.
Sommige gasten hielden hun adem in, anderen sisten geïrriteerd, ervan uitgaande dat het een wrede grap was.
De jongen leunde met beide handen tegen de kist, zijn smalle schouders trilden.
« Ze is niet dood, meneer Hartman. »
Ik heb ze gezien.
Ik zweer het, ik heb Emily drie dagen geleden nog gezien.
Ze vroeg me om hulp.
Jonathan stond langzaam op en zijn imposante gestalte deed de jongen terugdeinzen.
Zijn eerste reactie was woede – woede over de onderbreking, over de belediging van de nagedachtenis aan zijn dochter.
Maar iets in de ogen van de jongen deed hem aarzelen.
Ze waren noch spottend, noch opportunistisch.
