Regen stortte neer tegen Manhattan alsof de stad wanhopig was om zichzelf rauw te schrobben.
Binnenin Velvet Iris gloeide alles – gemuteerd amberkleurig licht, vlekkeloze marmeren vloeren, kristallen glazen die kaarslicht vangen als gevangen vonken. Het was het soort restaurant waar stemmen laag bleven en rijkdom deed alsof ze smaakvol waren, zelfs terwijl ze roekeloos werden uitgegeven.
Maar in de smalle gang achter de eetkamer kookte de spanning.
‘Niet inschakelen’, siste de manager. “Geen vragen. Geen staren. Serveer en verdwijn.’
Clara Monroe knikte met de anderen, hoewel haar vingers rond haar kladblok trilden. Ze droeg een bepaald soort uitputting – het soort geboren uit huurkennisgevingen en kruideniersrekenen, van glimlachen door verschuivingen terwijl ze stilletjes met het lot onderhandelde.
Velvet Iris was geen droombaan.
Het was zuurstof.
Betere tips betekende gas in de tank. Gas betekende dat ze haar tweede baan kon bereiken zonder haar auto te smeken om nog een nacht op de FDR te overleven.
Toen de gastheer mompelde: “Hij is aangekomen”, verschoof de sfeer.
Clara inhaleerde langzaam. Rustig gezicht. Stabiele handen. Kom er gewoon doorheen.
Toen zag ze hem.
Damian Caruso kwam binnen alsof de kamer zich om zijn aanwezigheid afstelde.
Hij trok geen aandacht af door lawaai of beweging. Dat hoefde niet.
Alleen instinct waarschuwde mensen weg.
Een donkere jas klampte zich aan hem vast, regen glinsterend naar de schouders. Zijn uitdrukking was plat en koud gesneden, spiegelde de skyline voorbij het glas. Twee mannen volgden hem, stil en opzettelijk.
Toch kwam het onbehagen in de kamer niet door Damian.
