Mijn familieleden boycotten mijn bruiloft om één simpele reden: we hadden ervoor gekozen om de ceremonie in een verzorgingstehuis te houden, zodat mijn grootvader erbij kon zijn.
‘Je hebt deze familie te schande gemaakt,’ sneerde mijn vader. Anderen lachten.
Ik glimlachte desondanks en liep door het gangpad.
Toen stond mijn grootvader op, vroeg iedereen stil te zijn en vertelde eindelijk de waarheid die hij jarenlang had verzwegen.
Het gelach verstomde. Gezichten werden bleek.
Want wat hij onthulde verklaarde precies waarom ik daar was – en waarom ze nooit het recht hadden gehad om over mij te oordelen.
Het verzorgingstehuis San Gabriel, net buiten Valencia, had nog nooit eerder een bruiloft georganiseerd. De bleke muren droegen de vertrouwde geur van desinfectiemiddel, verzacht door de bloemen die die ochtend waren gebracht. Ik stond naast Álvaro, mijn verloofde, en hield zijn hand vast terwijl ik naar de lege stoelen staarde die voor mijn familie waren gereserveerd. Ouders. Tantes. Neven en nichten. Geen van hen was gekomen.
‘Ze kunnen nog van gedachten veranderen,’ fluisterde Álvaro, hoewel we allebei wel beter wisten.
