Mijn grootvader, een miljardair, heeft mij zijn hele fortuin nagelaten, ter waarde van 3,8 miljard dollar…
Dezelfde ouders die me op mijn achttiende hadden verstoten, stonden nu lachend aan de andere kant van een gelakte rechtszaaltafel, alsof er niets was gebeurd.
Hun handen waren ineengeklemd, hun houding ontspannen, en ze straalden dat berekende zelfvertrouwen uit dat rijke mensen verwerven wanneer ze zich thuis voelen. Een zelfvertrouwen dat geen toestemming vraagt, dat zich niets aantrekt van de mening van anderen, omdat het ervan uitgaat dat de uitkomst al vaststaat.
Mijn grootvader, een miljardair, was immers overleden, en ze dachten dat ze eindelijk zijn hele imperium in handen hadden.
Daar zat ik in stilte, mijn hartslag rustig, en luisterde ik naar mijn moeder die mompelde: ‘Natuurlijk, we zorgen voor alles, Naomi,’ alsof ik nog een kind was. Alsof ik niet jarenlang zonder hen had geleefd. Alsof ik niet echt wist wie ze waren.
Ze vroegen me niet hoe ik me voelde. Ze boden geen excuses aan. Ze deden zelfs niet alsof ze zich de nacht herinnerden waarin ze me vertelden dat ik alleen was, met alleen een koffer en een gesloten voordeur.
Voor hen was het geen reünie.
Het was een transactie.
Ze hadden al een idee van de kosten. Ik zag het duidelijk aan de manier waarop mijn vaders blik steeds bleef hangen op het dossier van de advocaat, alsof het een kluis was die open zou gaan als hij er maar lang genoeg naar staarde. Ik zag het ook aan Daniels houding, achteroverleunend in zijn stoel, alsof hij wachtte tot hem een document werd overhandigd.
3,8 miljard dollar.
