Ik bracht de laatste jaren van het leven van mijn bejaarde buurvrouw aan haar zijde door, zorgde ervoor dat ze altijd gezelschap had en zich nooit vergeten voelde. Dus toen de politie de ochtend na haar begrafenis op mijn deur klopte, had ik nooit verwacht dat zij mij als verdachte zouden beschouwen.

Mijn naam is Claire. Ik ben dertig en woon alleen in een bescheiden huis met een smalle veranda en een brievenbus die een beetje scheef staat.

Drie jaar geleden begon ik iets kleins maar verontrustends op te merken: de post van mijn bejaarde buurvrouw die zich opstapelde in haar brievenbus. Rekeningen, catalogi, brieven, alles lag daar dag in dag uit. Ik kwam er elke ochtend langs op weg naar mijn werk, en elke avond ergerde het me meer.

Op een avond klopte ik eindelijk op haar deur.

Een oudere vrouw deed open, ondanks de hitte in een vest gehuld. Ze zag er niet zwak uit, eerder overmand door emoties.

‘Sorry dat ik u stoor,’ zei ik. ‘Ik ben Claire. Ik woon hiernaast. Ik zag uw post…’

Ze keek beschaamd naar beneden. « Het is me de laatste tijd een beetje ontglipt. »

« Wilt u hulp bij het sorteren? »