“Ik kan niet met je trouwen. De bruiloft gaat niet door. Neem geen contact meer met me op. Het spijt me.”
Ik las die vier droge, laffe en miserabele zinnen terwijl ik midden in een zonovergoten privé-eetzaal van de countryclub stond. Ik had een kristallen champagneglas met dure champagne in de ene hand en mijn telefoon in de andere. Om me heen zaten vijftig van mijn beste vrienden en vrouwelijke familieleden te lachen, te smullen van heerlijke gebakjes en de berg cadeaus in de hoek te bewonderen.
Het was mijn vrijgezellenfeest.
Nog geen vijf seconden eerder voelde ik me de gelukkigste vrouw van de hele staat. Mijn beste vriendin, Chloe, stond vooraan in de zaal en tikte met een zilveren lepel tegen haar glas om te proosten op mijn toekomst met Julian. Over precies negen dagen zouden we trouwen op een historisch landgoed in de Hamptons. Tweehonderd gasten waren bevestigd, een twaalfkoppige liveband was ingehuurd, het decadente menu was samengesteld en onze drie weken durende huwelijksreis naar de Amalfikust was al volledig betaald.
Toen mijn telefoon in mijn tas trilde, zag ik Julians naam op het scherm. Ik glimlachte in mezelf, ervan uitgaande dat hij een berichtje stuurde om te zeggen dat hij me miste, of om te vragen hoe het feest was.
In plaats daarvan heeft hij met een paar toetsaanslagen mijn hele toekomst aan diggelen geslagen.