De eerste hap smaakte rijk, boterachtig, bijna onschuldig – totdat mijn keel zich begon samen te knijpen. Aan de overkant van de tafel keek mijn schoonmoeder toe hoe ik moeite had met ademhalen, met de kalme glimlach van iemand die wachtte tot een val dichtklapte.

‘Claire?’ vroeg mijn schoonzus zachtjes, terwijl ze haar vork neerlegde. ‘Gaat het wel goed met je?’

Met de ene hand greep ik naar mijn keel, met de andere bedekte ik mijn opgezwollen buik. Zeven maanden zwanger. De ene hand probeerde mijn baby te beschermen, de andere vocht om adem te halen.

Mijn man, Daniel, keek eerst geïrriteerd voordat hij bezorgd keek.

‘Niet vanavond,’ mompelde hij binnensmonds. ‘Alsjeblieft, begin hier vanavond niet aan.’

Zijn moeder, Margaret Whitmore, zat elegant aan het hoofd van de lange eettafel, met pareloorbellen in haar haar, omringd door kristallen glazen, witte rozen en twintig gasten van Daniels advocatenkantoor. Ze had erop gestaan ​​het feest te organiseren omdat Daniel net partner was geworden.

En omdat ze dol was op een publiek.

Ik had haar die week al twee keer gewaarschuwd.

Geen zeevruchten. Ernstige allergie. Geen voorkeur. Geen overdrijving. Gedocumenteerde medische aandoening.

Margaret drukte dramatisch haar hand tegen haar borst en antwoordde: « Natuurlijk, lieverd. Ik zou mijn kleinkind nooit in gevaar brengen. »

Nu sneed een ondraaglijke pijn als een mes door mijn buik.

‘Er zitten garnalen in,’ stamelde ik. ‘Er zitten garnalen in dit.’

Margaret trok onschuldig haar wenkbrauwen op. « Garnalen? In gebraden kip? »

Enkele gasten lachten ongemakkelijk.