Vanessa legde een hand op haar buik en mompelde: ‘Je man heeft mij gekozen omdat ik hem kan geven wat jij hem nooit kon geven.’ Haar woorden raakten me diep, maar ik weigerde te huilen. David leunde achterover in zijn stoel, zelfvoldaan en afstandelijk. ‘Maak geen scène, Claire.’ Ik keek hen beiden aan en lachte zachtjes. ‘Een scène?’ zei ik, terwijl ik de envelop op tafel legde. ‘Nee. Dit is bewijs.’
De maîtresse van mijn man glimlachte alsof ze mijn leven al volledig in handen had.
‘Ik ben zwanger,’ kondigde ze aan, terwijl ze met haar hand over haar platte buik streek, ‘en David vindt dat het tijd is dat je plaatsmaakt.’
Het restaurant om ons heen leek stil te worden. Niet helemaal, natuurlijk. Vorken tikten nog steeds tegen de borden. Glazen rinkelden nog zachtjes. Ergens in de buurt van de keuken fluisterde een ober nog steeds. Maar vanbinnen werd alles ijzig en strak.
David zat naast haar in plaats van mij. Mijn man, met wie ik al twaalf jaar getrouwd was, lag comfortabel achterover met die gepolijste, zorgeloze zelfverzekerdheid die ik ooit voor kracht had aangezien.
‘Claire,’ zei hij met de vlotte toon die hij gebruikte voor leugens en zakelijke deals, ‘maak er geen rommel van.’
Ik keek Vanessa aan, die tegenover me zat. Achtentwintig jaar oud. Rode lippenstift. Diamanten oorbellen die ik herkende, omdat ik ze onbewust zelf had betaald. Ze droeg mijn favoriete kleur zijde, alsof zelfs mijn kleuren nu van haar waren.
Ze kantelde haar hoofd een beetje. « Je ziet er bleek uit. Arm ding. »
David slaakte een dramatische zucht. « We weten allebei dat dit huwelijk al jaren voorbij is. »
Dat kwam als een verrassing voor me. Vorige week kuste hij mijn schouder en vroeg me om de papieren voor de herfinanciering van het huis aan het meer te tekenen. Gisteren stuurde hij een berichtje: ‘Ik hou van je. Ik ben wat laat.’
Vanavond heeft hij zijn maîtresse meegenomen naar ons jubileumdiner.