De suppoost zag eruit alsof hij net van de middelbare school af was. Op zijn naamkaartje stond Brandon, en hij kon me niet recht in de ogen kijken.
« Mevrouw, het spijt me, maar die plaatsen vooraan zijn niet meer beschikbaar. U moet hier achterin gaan staan. »
Ik klemde het programmaboekje steviger vast. Vanuit de achterkant van de aula kon ik rij B duidelijk zien. Twee stoelen. Twee gereserveerde naamkaartjes. Ik had mijn zoon ze die ochtend zelf daar neergelegd, nadat hij me op de parkeerplaats had omhelsd.
‘Eerste rij, tweede stoel vanaf het gangpad,’ had hij met een glimlach gezegd. ‘Ik heb de beste plek voor je vrijgehouden.’
Nu waren de kaarten weg. Niet helemaal weg. Eén ervan lag onder de rij ervoor, netjes doormidden gescheurd. Mijn naam, Sarah Evans, geschreven met Michaels zorgvuldige blauwe stift, precies in het midden gesplitst.
‘Dat waren mijn plaatsen,’ zei ik zachtjes. ‘Mijn zoon had ze gereserveerd.’
Brandon bewoog zich ongemakkelijk heen en weer.
“De vrouw in de blauwe jurk zei dat er een fout was gemaakt met de zitplaatsen.”