Ik keek hem aan en voelde iets in me volledig verstijven.

Het ging eigenlijk niet om zijn moeder of zus. Het ging zelfs niet om het huis. Het ging erom dat ik net in iets groters dan hij terecht was gekomen, en Derek – die de afgelopen vier jaar had rondgezworven tussen half afgemaakte zakelijke ideeën en voor elke mislukking de schuld gaf aan ‘slechte timing’ – kon er niet tegen.

Hij stond op, pakte zijn autosleutels en zei: « Ik haal ze morgen om tien uur op. Zorg dat de gastenkamers klaar zijn. En begin geen ruzie als ze er zijn. »

Ik heb niet gediscussieerd.

Ik heb niet gehuild.

Ik glimlachte alleen maar.

‘Oké,’ zei ik.

De volgende ochtend reed Derek weg om Gloria en Melanie op te halen, ervan overtuigd dat ik bij zijn terugkomst precies zou zijn waar hij me had achtergelaten: volgzaam, praktisch en nuttig.

Maar toen zijn truck drie uur later de oprit opreed, stapte hij lachend uit om iets wat zijn moeder had gezegd – totdat hij de veranda zag.

De sloten waren vervangen.

Zijn sleutel werkte niet.

En netjes aan de deur geplakt zat een manilla-envelop met zijn naam erop.

Toen Derek het opende en de kopie van de eigendomsakte, de scheidingsakte en de zin zag die alles ondubbelzinnig duidelijk maakte, verstijfde hij ter plekke.

Omdat het huis niet van hem was.