‘Nee,’ zei ze scherp. ‘Nee. Dit is belachelijk.’

Het was niet belachelijk.

Het was nauwkeurig.

Drie maanden voor onze bruiloft had mijn vader een bedrijfsperceel buiten Fort Worth verkocht en een deel van de opbrengst gebruikt om mij te helpen bij de aankoop van het huis. Hij had duidelijk gemaakt – zowel mondeling als schriftelijk – dat het eigendom uitsluitend op mijn naam zou blijven staan. Niet op die van ons. Maar op die van mij. Hij mocht Derek destijds best wel, maar hij vertrouwde meer op documenten dan op charme, en dat instinct had me net gered.

Derek had altijd geweten dat het huis wettelijk van hem was. Hij had zich zeven jaar lang gedragen alsof zijn aanwezigheid op de een of andere manier automatisch eigendom zou betekenen.

De envelop bevatte kopieën van de eigendomsakte, een formele kennisgeving waarin de toestemming voor eventuele extra bewoners om zich op het terrein te vestigen werd ingetrokken, en een verzoek tot scheiding van tafel en bed dat die ochtend door mijn advocaat, Lauren Bishop, was ingediend. Er zat ook een korte getypte brief van mij bij.

U bent niet bevoegd om iemand in mijn huis te laten wonen.
U mag mij niet tot huishoudelijke slavernij dwingen en tegelijkertijd mijn carrière belachelijk maken.
Uw spullen zijn ingepakt. Neem contact op met uw advocaat voor de ophaalregeling.

Eindelijk keek Derek naar me op, en voor het eerst sinds ik hem kende, was er geen spoor van zelfgenoegzaamheid meer op zijn gezicht te bekennen.

Alleen maar schrik.

‘Heb jij mijn spullen ingepakt?’