Er was angst in haar ogen te lezen.
Geen schaamte.
Geen verwijt.
Angst.
‘Zeg het alsjeblieft niet tegen juffrouw Vanessa…’ fluisterde ze meteen. ‘Ik heb zo’n buikpijn…’
Richard viel voor haar op zijn knieën.
En voor het eerst in maanden… keek hij echt naar zijn dochter.
Te dun.
Te stil.
Broze polsen.
Ingevallen wangen.
Kleding die te los hing, alsof ze te snel was afgevallen.
‘Wanneer heb je voor het laatst gegeten?’, vroeg ze, haar stem brak.
Sophie keek naar de grond.
—Gisterochtend.
Richards hart bonsde met een brute kracht.
-Dat?
Het meisje begon nerveus aan de stof van haar jurk te draaien.
—Juffrouw Vanessa zei dat ik het avondeten en het ontbijt had gemist.
Richard voelde zich misselijk.
-Omdat?
—Ik heb water op het tapijt gemorst.
—En daarom gaf hij je geen eten?
Sophie knikte langzaam.
—Ze zei dat stoute meisjes geen etentjes verdienen.
Toen kwam de zin die hem uiteindelijk brak.
—Ze zegt dat ik onhandig ben… net als mama.
Claire.
Zijn vrouw is overleden.
De vrouw die vier jaar eerder was omgekomen bij een auto-ongeluk tijdens een storm.
Richard herinnerde zich de begrafenis meteen.
De regen.
De witte bloemen.
Sophie’s kleine handje dat het zijne vasthield terwijl hij beloofde dat hij nooit zou toestaan dat iemand haar pijn zou doen.
En toch…
Het gevaar schuilde in zijn eigen huis.
Toen hoorde hij de hakken.
Vanessa verscheen bij de ingang van de keuken, gekleed in crèmekleurige zijde en gouden sieraden.
Prachtig.
Perfect.
Lachend.