‘Daar had je over na moeten denken,’ zei de rechter, terwijl hij zijn hamer ophief , ‘voordat je de man die ze ophief, misleidde.’
Knal.
Ik zat een uur lang in mijn vrachtwagen op de parkeerplaats van het gerechtsgebouw. Ik startte de motor niet. Ik zat daar gewoon te trillen.
Ik had gewonnen. Lenora zou het huis niet krijgen. Ze zou mijn pensioen niet krijgen. Ze zou geen cent krijgen.
Maar de kinderen waren er nog steeds.
Mijn telefoon trilde. Een sms’je.
Dit is Marcus. Mama huilt en wil niet vertellen wat er gebeurd is. Kom je naar huis?
Thuis. Het huis waar ik acht maanden geleden uit was gezet.
Ik staarde naar het bericht tot het scherm wazig werd. Toen typte ik terug: Ik ben er over een uur. We moeten praten.
De autorit was als een waas. Hoe leg je een twaalfjarige uit dat zijn leven een leugen is? Hoe kijk je een zesjarige aan en vertel je hem dat zijn oom zijn vader is?
Ik had geen antwoorden. Ik had alleen de waarheid. En die waarheid was moeilijk te verteren.
Lenora’s auto stond op de oprit. Ik liep naar de deur. Marcus deed open voordat ik kon kloppen. Hij was lang voor een twaalfjarige, met donker haar en een kaaklijn die ik nu herkende als die van Victor Embry. Een vreemd gezicht op het gezicht van de jongen die ik had leren fietsen.
‘Papa,’ zei hij opgelucht. ‘Mama is op haar kamer. Jolene is bang. Wat is er aan de hand?’
“Laten we naar binnen gaan, vriend. Haal je broer en zus erbij.”
We zaten in de woonkamer. Dezelfde bank. Dezelfde foto’s aan de muur. Een museum van een leven dat nooit heeft bestaan. Jolene klemde een kussen vast. Wyatt klom meteen op mijn schoot en begroef zijn gezicht in mijn shirt.
‘Gaat dit over de scheiding?’ vroeg Jolene met zachte stem.
‘Ja,’ zei ik. ‘Maar er is vandaag nog iets anders tussengekomen. Iets belangrijks.’
Ik keek naar hun gezichten.
