“Dat deed hij.”
Een verstikkende stilte hing tussen ons in. Ik staarde naar hem, kijkend hoe een zestigjarige man verdronk in de ondiepe plas van zijn eigen lafheid.
‘Het spijt me dat je het gemist hebt,’ zei ik uiteindelijk, mijn woorden drongen scherp tot je door. ‘Of, het spijt me dat iedereen het gezien heeft.’
Richard deinsde achteruit. Een hevige, minuscule rilling. Voordat hij zich kon verdedigen, verscheen Donna uit de menigte. Ze klemde haar verzorgde hand om zijn elleboog, haar greep leek op de klauwen van een valk.
‘Richard, kom zitten,’ beval ze. Ze boog zich naar me toe, haar stem zakte tot dat venijnige, beheerste gesis dat ik zo goed kende. ‘Maak geen scène, Darcy.’
Ik pakte het zilveren taartmes op en draaide het om in het licht. ‘Ik ben niet degene die scènes maakt, mam. Ik snijd de taart.’
Ze draaide zich om en liep weg. Richard volgde haar. Hij volgde haar altijd.
Om vier uur zette de band een akoestische cover van Lean on Me in . Het was geen traditionele vader-dochterdans; het was een timmerman en een tuinman die wiegden onder lichtslingers. Frank hield een hand stevig op mijn schouder, respectvol voor de grenzen die mijn eigen familie zo graag overschreed. Ik lachte toen hij me waarschuwde om niet op mijn voeten te trappen, het geluid galmde door een zaal vol tweehonderd mensen die eindelijk de waarheid begrepen.
Vanessa keek ons vanaf haar hoektafel aan. De stoel naast haar, bedoeld voor Preston, stond pijnlijk leeg. Ruth Kellerman kwam aanlopen en ging naast mijn zus zitten.
‘Eleanor zou vandaag zo trots op Darcy zijn geweest,’ merkte Ruth kalm op.
Vanessa keek boos.