Ik ben 63 jaar oud. Ik heb 40 jaar op een motor doorgebracht. Ik heb oorlog, geweld en verlies gezien: Vietnam, kroeggevechten, broers die op de weg stierven. Niets daarvan had me voorbereid op dat moment.
Door het raam van het station zag ik hem nog steeds afrekenen bij de kassier. Het meisje stond naast hem, haar kleine hand stevig in de zijne geklemd. Ze keek me recht in de ogen. Ze smeekte.
Ik had misschien dertig seconden om te beslissen.
Als ik het mis heb – als het een misverstand is of een kwestie van voogdij – kan ik een onschuldig gezin kapotmaken. Maar als ik gelijk heb en zwijg, kan dat kind voorgoed verdwijnen.
Ik las het briefje nog eens.
« Hij heeft me meegenomen uit het park. »
Dat was geen voogdij.
Dat was ontvoering.
Ik belde stilletjes 112 terwijl ik naar mijn fiets liep.
« Ik ben bij de Pilot-rustplaats aan Route 41 Zuid, kilometerpaal 87. Ik denk dat er een kind wordt ontvoerd. Een blanke man van in de veertig, met bruin haar, een groene jas en een spijkerbroek. Hij is samen met een klein blond meisje van ongeveer vijf of zes jaar oud. Hij gaf me een briefje waarin stond dat hij haar had ontvoerd. »
De toon van de telefoniste werd strenger.
