Catherine zat op de bank.
Het hout was koud door haar spijkerbroek heen.
Russell knielde neer en telde de planken vanaf links. Een. Twee. Drie. De derde plank was licht kromgetrokken, de schroeven waren verroest maar nog intact. Hij pakte een klein multitooltje en begon voorzichtig te werken, zonder te haasten of te forceren. Catherine keek naar zijn handen, die ondanks de last van twintig jaar stevig op hun benen stonden.
De plank kwam met een zacht gekreun los.
Daaronder lag een smalle metalen doos, omwikkeld met lagen oud plastic en dichtgeplakt met vergeelde tape aan de randen. Russell tilde de doos met beide handen op en zette hem op de bank tussen hen in.
Het slot had vier kleine wieltjes, elk met letters in plaats van cijfers.
Catherine keek naar haar moeder.
Linda knikte, de tranen stroomden al over haar wangen.
Catherine draaide langzaam aan de wielen.
CATHERINESOLEDADALVAREZ.
Elke letter telde.
Het slot klikte vast.
In de doos zaten documenten zo strak op elkaar gepakt dat ze in de loop der tijd nauwelijks waren verschoven. Kopieën van grootboeken. Partnerschapsovereenkomsten. Interne memo’s. Akten. Loonadministratie. Een klein bundeltje foto’s. Een USB-stick in een plastic hoesje. Helemaal bovenin zat een briefje in Thomas’ handschrift.
Voor mijn dochter. Voor de rechtbank. Voor elk gezin dat ze hebben geleerd zich machteloos te voelen.
Catherine huilde toen niet.
Het moment was te groot voor tranen.
Ze raakte het briefje aan en pakte vervolgens de eerste map. Op de bovenste pagina stond Thomas Alvarez vermeld als medeoprichter en systeembeheerder van een vroege dochteronderneming van Rourke. Geen werknemer. Geen naam die zomaar in een loonlijst verdween. Een partner. Naast zijn handtekening stond die van Victor Rourke.
Russell boog zich over haar schouder. Zijn gezicht verstrakte.
‘Ze hebben hem uitgewist,’ zei hij. ‘Niet alleen uit het schandaal. Ook uit het bedrijf.’
