‘Heb je de eigenaar van dit huis überhaupt om toestemming gevraagd?’ De vraag kwam met een kalmte uit mijn mond die ik niet had verwacht.
Ik had net de deur van mijn appartement opengedaan, mijn boodschappentassen nog aan mijn armen bungelend, en daar stond ze – Chloe, mijn schoondochter – midden in mijn woonkamer alsof er niets aan de hand was. Twee enorme koffers stonden aan haar voeten en haar gezichtsuitdrukking was een vreemde mengeling van verbazing en iets nog ergers.
Irritatie.
Alsof ik de indringer was. Alsof mijn komst haar perfect uitgedachte plannen had verstoord.
Ze keek me aan, knipperde twee keer met haar ogen en liet toen dat ongemakkelijke lachje horen dat ze gebruikte als iemand haar confronteerde. Kort. Scherp. Bedoeld om de ander belachelijk te laten voelen.
Maar ik keek niet weg.
Ik stond daar op de stoep van mijn eigen huis met zware tassen vol fruit, groenten en conserven, te wachten op een antwoord dat ze duidelijk niet had voorbereid.
« Hoi Ava. Ik hoorde je niet binnenkomen. »
Haar stem was licht, bijna melodieus, alsof we een informeel gesprek over het weer voerden. Alsof de koffers niet bestonden. Alsof het volkomen normaal was dat ze op een donderdagmiddag in mijn appartement was zonder me te waarschuwen, zonder te vragen, zonder ook maar enigszins rekening te houden met het feit dat dit mijn ruimte was – mijn toevluchtsoord – de enige plek ter wereld waar ik nog kon ademen zonder dat iemand iets van me eiste.
Ik verroerde me niet. Ik bleef in de deuropening staan en voelde hoe het gewicht van de tassen rode striemen op mijn onderarmen achterliet.
Maar ik liet ze niet gaan.
Op het moment dat ik die koffers zag, verhardde er iets in me. Iets dat zacht en buigzaam was geweest – altijd bereid om mee te geven – had eindelijk een grens bereikt.
« Ik heb je een vraag gesteld, Chloe. »
Mijn stem klonk dit keer vastberadener.
Ze schoof een plukje van haar perfect gestylde haar achter haar oor, dat aarzelende gebaar dat ze maakte als ze even de tijd nodig had om te bedenken welk verhaal ze wilde vertellen. Haar ogen – opgemaakt met lichte oogschaduw die perfect paste bij haar designerblouse – ontweken even de mijne, voordat ze me weer aankeek met die kleine, neerbuigende glimlach die ik zo haatte.
“Ava, doe het alsjeblieft rustig aan. Dion en ik hoeven maar een paar dagen te blijven. Ze zijn ons appartement aan het renoveren en het lawaai is ondraaglijk. De medewerkers beginnen om zes uur ‘s ochtends en gaan pas om zeven uur ‘s avonds weg. We kunnen niet slapen. We kunnen niet werken. We kunnen zo niet leven.”
Ze spreidde haar handen alsof de uitleg op zich haar onschuldig maakte.
« We dachten dat het geen probleem zou zijn om hierheen te komen. Je woont immers alleen en hebt twee slaapkamers die je niet eens gebruikt. »
Daar was het.
Die zin vatte perfect samen wat mijn familie van me dacht.
Je woont alleen en je hebt kamers die je niet gebruikt.
Alsof mijn leven een leegte was die gevuld moest worden door de behoeften van anderen. Alsof het feit dat er niemand in de kamers naast me sliep, mijn huis automatisch veranderde in een bron van inkomsten, beschikbaar voor iedereen die het nodig had. Alsof achtenzestig jaar bestaan me niet het recht gaf om te bepalen hoe, wanneer of met wie ik mijn ruimte deelde.
Ten slotte ging ik het appartement binnen en zette de tassen op de eettafel.
Het geluid van blikjes die tegen het hout sloegen, klonk harder dan ik had verwacht.
Chloe deed een stap achteruit – nauwelijks merkbaar – maar ik zag het wel. Haar lichaamstaal veranderde. Ze was niet meer zo ontspannen als voorheen. Onrust begon door te sijpelen door het masker van zekerheid dat ze altijd droeg.
Ik stond naast de tafel, zonder uit te pakken, zonder naar de keuken te lopen zoals ik gewoonlijk doe. Mijn handen rustten op het houten blad en ik voelde mijn pols in mijn vingertoppen kloppen.
Het was geen angst. Het waren geen zenuwen.
Het was iets heel anders.
Het was het gevoel dat er geen terugkeer meer mogelijk was.
« Weet Dion dat je hier bent? »
De vraag was retorisch. Ik wist het antwoord al.
Maar ik moest het horen. Ik moest bevestigen wat ik al vermoedde: dat mijn zoon dit had toegestaan, dat hij er vanaf het begin bij betrokken was geweest, dat ze samen hadden besloten dat mijn toestemming niet nodig was.
Chloe zuchtte lang en dramatisch, alsof ik me onnodig lastig gedroeg.
‘Natuurlijk weet hij het, Ava. Het was zijn idee. Hij is nu nog wat zaken aan het afronden op kantoor en komt later langs met de rest van onze spullen. Ik dacht dat hij wel even zou bellen om het je te vertellen.’
Hij heeft niet gebeld.
Nee, hij heeft niet gebeld.
En die stilte – een afwezigheid zo simpel als een telefoontje – vertelde me alles wat ik moest weten.
Mijn zoon. Dion. Het kind dat ik alleen heb opgevoed nadat zijn vader uit ons leven verdween toen hij nog maar zeven jaar oud was. Het kind dat ik onderhield met het loon van mijn dubbele diensten – kantoren schoonmaken, koffie serveren. Dezelfde jongen die me als klein jongetje omhelsde en beloofde dat hij, als hij groot was, voor altijd voor me zou zorgen.
Diezelfde zoon vond het nu volkomen acceptabel om zonder overleg bij mij in te trekken, alsof ik een verlengstuk was van wat hij maar kon gebruiken. Een hulpmiddel waar hij zomaar over kon beschikken.
Ik liep naar de koffers toe en bleef ervoor staan, starend alsof het vreemde voorwerpen waren die van een andere planeet waren neergedaald.
Ze waren duur – van die merken die Chloe graag op sociale media liet zien. Glanzend. Nieuw. Waarschijnlijk gekocht tijdens een van die reizen die ze om de maand maakten, terwijl ik nog steeds dezelfde afgeleefde koffer gebruikte die ik vijftien jaar geleden in de uitverkoop had gekocht.
‘En jullie vonden dit oké?’ vroeg ik. ‘Dat jullie zomaar met jullie koffers bij mijn huis zouden aankomen zonder te vragen of ik het ermee eens was? Zonder er ook maar even aan te denken dat ik misschien plannen had? Dat ik mijn privacy misschien belangrijk vond? Dat ik misschien niet wilde dat er mensen hier woonden?’
Chloe sloeg haar armen over elkaar. Haar houding veranderde – niet langer nonchalant, niet langer ontspannen. Nu droeg elke lijn van haar lichaam de sporen van verdediging.
“Ava, jij bent Dions moeder. We zijn familie. Ik snap niet waarom je het zo ingewikkeld maakt. Het gaat maar om een paar dagen, misschien een week. We vragen toch niet om iets onmogelijks?”
En dan, met die kleine kanteling van het hoofd:
« Bovendien dacht ik dat je het fijn zou vinden om gezelschap te hebben. Je zegt altijd dat het hier zo leeg aanvoelt. »
Leeg.
Het woord galmde in mijn hoofd na als een rouwklok.
Ja, ik had wel eens gezegd dat het appartement stil aanvoelde nadat mijn zus Olivia er vorig jaar was uitgetrokken om bij haar dochter te gaan wonen. Maar er was een verschil – een enorm verschil – tussen stilte en leegte.
Mijn huis was stil omdat ik daarvoor had gekozen. Omdat ik na decennia van lawaai en eisen – na decennia lang beschikbaar te zijn geweest voor iedereen behalve mezelf – eindelijk rust had gevonden in de stilte.
Chloe had die onbeduidende bekentenis aangegrepen als rechtvaardiging. Alsof mijn moment van kwetsbaarheid haar toestemming gaf om binnen te dringen. Alsof toegeven dat ik me soms alleen voelde, betekende dat ik iemand vroeg om elk hoekje van mijn leven te vullen zonder eerst te vragen.
« Luister aandachtig naar me. »
Mijn stem was zacht, maar vastberaden.
Chloe bleef staan. Iets in mijn toon zorgde er eindelijk voor dat ze echt naar me luisterde.
« Dit huis mag voor mij aanvoelen wat het wil. Het kan stil zijn of vol lawaai. Het kan leeg zijn of vol leven. Maar wat het nooit zal zijn, is beschikbaar voor iedereen die ervoor kiest het te gebruiken zonder mijn toestemming. »
Ik hield haar blik vast.
« Ik ben de eigenaar van dit huis, Chloe. Geen handige optie nu jullie twee problemen hebben. »
Ze opende haar mond om te antwoorden, maar op dat moment hoorden we het geluid van een sleutel in het slot.
De deur ging open en Dion kwam binnen met nog twee tassen en die zorgeloze glimlach die hij opzette als hij dacht dat alles onder controle was.
‘Mam, wat fijn dat je weer thuis bent,’ zei hij, alsof er niets aan de hand was. ‘Chloe heeft het je toch uitgelegd? We blijven hier maar een week, hoogstens twee. Je merkt niet eens dat we er zijn.’
Zijn woorden zweefden in de lucht alsof ze de meest redelijke dingen ter wereld waren.
Hij zette de tassen naast de koffers op de grond, veegde zijn handen af aan zijn broek en keek me aan met die uitdrukking die ik maar al te goed kende. Dezelfde blik die hij had toen hij twaalf was en laat thuiskwam van het basketballen, in de verwachting dat ik niet boos zou zijn omdat hij gewoon een doorsnee jongen was.
Maar Dion was geen twaalf meer.
Hij was tweeënveertig.
En ik was niet die jonge, uitgeputte moeder die bij elke glimlach zwichtte omdat ik de energie niet had voor nog een strijd.
Ik stond aan de eettafel, mijn handen nog steeds op het hout, en keek toe hoe hij mijn appartement binnenkwam alsof het van hem was – alsof de afgelopen veertig jaar niet waren verstreken, alsof het blijven zijn moeder zijn betekende dat ik automatisch alle verwachtingen van respect had opgegeven.
Dion kwam naar voren om me een kus op de wang te geven.
Ik bewoog me niet.
Ik trok me niet terug, maar ik leunde ook niet naar voren. Ik bleef precies waar ik was.
Hij merkte het op. Hij stopte halverwege.
Er verscheen een verwarde uitdrukking op zijn gezicht, die vervolgens overging in een bredere, meer geforceerde glimlach.
« Wat is er aan de hand, mam? Heb je een slechte dag gehad? »
Een slechte dag.
Alsof mijn reactie het gevolg was van een stemmingswisseling. Alsof het probleem het verkeer of een lange rij bij de bank was – en niet het feit dat mijn zoon en schoondochter hadden besloten om bij mij in te trekken zonder mij te raadplegen, en mijn mening negeerden alsof die er niet toe deed.
« Ik had geen slechte dag, Dion. Ik kreeg een onaangename verrassing toen ik thuiskwam en zag dat je vrouw hier introk zonder dat iemand me om mijn toestemming had gevraagd. »
Dion giechelde – een echte lach, alsof ik net iets grappigs had gezegd. Hij haalde een hand door zijn haar, het gebaar dat hij maakte als hij vond dat iemand overdreven reageerde.
« Mam, doe alsjeblieft niet zo dramatisch. Ik heb je vanochtend twee keer gebeld en je nam niet op. Ik ging ervan uit dat je weg was en dat we ons konden installeren voordat je terugkwam. Het is geen ramp. »
Ik keek naar Chloe.
Ze stond naast de koffers, nog steeds met haar armen over elkaar, en keek toe met een mengeling van ongemak en iets dat gevaarlijk dicht bij voldoening kwam – alsof mijn confrontatie met Dion bevestigde wat ze al geloofde: dat ik moeilijk, onredelijk en een obstakel was.
“Je hebt twee keer gebeld, en toen ik niet opnam, vond je dat toestemming voldoende om bij me in te trekken.”
‘We gaan er niet intrekken, mam,’ zei Dion. ‘We blijven maar een paar dagen.’
Hij liep de keuken in, opende de koelkast alsof hij er woonde, pakte een fles water die ik die middag had gekocht en dronk er rechtstreeks uit.
Dat kleine gebaar – voor anderen onbeduidend – voelde als een bevestiging.
Hij zag geen verschil tussen zijn ruimte en de mijne.
Mijn koelkast. Mijn eten. Mijn privacy.
Voor hem was het gedeeld terrein en had hij er onbeperkte toegang toe.
Ik sloot even mijn ogen en probeerde de druk die zich in mijn borst opbouwde onder controle te houden.
Het was nog geen woede.
Het was dieper. Ouder.
De opeenstapeling van decennia lang degene zijn die altijd toegaf, degene die altijd alles begreep, degene die altijd de behoeften van anderen boven die van zichzelf stelde.
De uitputting van het leven lang nuttig en aangenaam zijn voor iedereen behalve mezelf.
« Hoeveel dagen is een paar dagen, Dion? »
Hij haalde zijn schouders op, bleef drinken en keek me niet aan.
“Een week. Hoogstens twee. Het personeel zei dat het snel klaar zou zijn. Het is alleen tot we weer in onze eigen slaapkamer kunnen slapen zonder om zes uur ‘s ochtends wakker te worden van het geluid van boormachines.”
Twee weken.
Veertien dagen lang twee mensen in mijn ruimte – die mijn badkamer gebruikten, mijn eten opaten en mijn routine verstoorden. Veertien dagen lang ‘s avonds niet in mijn pyjama door mijn eigen woonkamer te kunnen lopen. Veertien dagen lang rekening te houden met andermans schema’s voordat ik een programma koos, voordat ik mijn muziek opzette, voordat ik besloot hoe ik moest ademen.
Veertien dagen lang heb ik de rust opgegeven waar ik zo hard voor had gewerkt.
« En je ging er zomaar vanuit dat ik het aankon? »
Dion deed de dop op de waterfles en keek me eindelijk aan, zijn geduld eerder neerbuigend dan geduldig.
‘Mam, je bent mijn moeder. Natuurlijk ging ik ervan uit dat je dat goed zou vinden. Wat wilde je dan dat we deden? In een hotel verblijven en honderdvijftig dollar per nacht uitgeven terwijl je hier twee lege slaapkamers hebt? Dat slaat nergens op.’
Honderdvijftig dollar per nacht.
Daar was de waarheid – naakt en onversneden.
Het ging er niet om dat ze me nodig hadden. Het ging er niet om dat ze tijd met me wilden doorbrengen.
Het ging om geld. Gemak. Om het feit dat het logischer was om mijn huis gratis te gebruiken dan te betalen voor mijn eigen gemak.
En van mij werd, zoals altijd, verwacht dat ik begripvol zou zijn. Redelijk. Hun financiële behoeften boven mijn eigen gemoedsrust zou stellen.
Chloe schraapte haar keel bij de koffers.
Toen ze sprak, gebruikte ze die zachte, verzoenende toon die mensen aannemen wanneer ze eerlijk willen overkomen, terwijl ze je tegelijkertijd precies sturen waar ze je willen hebben.
“Ava, we willen je echt geen last bezorgen. Als het een probleem is, kunnen we helpen met de kosten. Ik weet het niet precies – misschien vijftig euro extra voor elektriciteit en water. Wij gebruiken zelf ook water en elektriciteit. Het is wel zo eerlijk dat we een bijdrage leveren.”
Vijftig dollar.
Alsof het probleem de elektriciteitsrekening was.
Alsof privacy een prijskaartje heeft. Alsof ik een bedrag kan plakken op rustige ochtenden op mijn balkon – met een kop koffie in de hand – en gewoon kan bestaan zonder moeder, schoonmoeder, gastvrouw, of welke rol dan ook te hoeven vervullen.
« Het gaat niet om geld, Chloe. »
Mijn stem klonk vermoeider dan ik dacht.
Dion kwam weer naar voren en legde een hand op mijn schouder – een oud gebaar, een vertrouwde tactiek.
‘Mam, wat is er aan de hand? Vertel me gewoon wat je dwarszit, dan lossen we het op. Wil je dat we boodschappen gaan doen? Prima. Wil je dat we alles opruimen voordat we weggaan? Dat kunnen we regelen. Wil je ‘s ochtends geen lawaai? Dan zijn we muisstil.’
Hij boog zich voorover alsof hij gul was.
« Vertel me wat je nodig hebt en wij regelen het. »
Wat ik nodig had, was dat ze het eerst hadden gevraagd.
Wat ik nodig had, was dat ze er rekening mee hadden gehouden dat ik het recht had om nee te zeggen.
Wat ik nodig had, was dat ze begrepen dat familie zijn niet automatisch betekende dat ze toegang hadden tot elk aspect van mijn leven.
Ik verwijderde Dions hand voorzichtig van mijn schouder – niet abrupt, maar vastberaden genoeg om duidelijk te maken dat die niet gewenst was.
“Wat ik nodig heb, Dion, is dat je begrijpt dat dit mijn huis is. Geen hotel. Geen noodoplossing. Geen plek waar je elke keer terecht kunt als je iets ongemakkelijks tegenkomt.”
Ik hield mijn stem kalm.
« Het is mijn thuis. Waar ik tot rust kom. Waar ik bepaal wie binnenkomt en wie blijft. »
« Maar wij zijn jouw familie, mam. »
Zijn reactie was onmiddellijk, automatisch – alsof die woorden een onweerlegbaar argument waren, alsof het delen van bloed de behoefte aan respect tenietdeed.
En misschien had ik dat lange tijd geloofd.
Misschien had ik jarenlang geaccepteerd dat familie zijn betekende dat je er altijd moest zijn, altijd offers moest brengen.
Maar er was iets veranderd.
Misschien besefte ik pas op mijn achtenzestigste dat de tijd niet oneindig is. Misschien was het de dood van mijn vriendin Serena vorig jaar, en hoe ze haar laatste dagen doorbracht met spijt dat ze nooit voor zichzelf had geleefd. Misschien was het gewoon de uitputting van decennia lang onzichtbaar te zijn in mijn eigen leven.
‘Omdat jullie familie zijn, doet dit me extra veel pijn,’ zei ik. ‘Omdat ik meer van jullie had verwacht dan van wie dan ook.’
Ik hield zijn blik vast.
« Ik had verwacht dat je zou begrijpen dat ik ook recht heb op mijn eigen ruimte. Op mijn rust. Op mijn eigen beslissingen. »
Dion en Chloe wisselden een blik – heel even, amper een seconde, maar ik zag het. Zo’n blik die stellen uitwisselen als ze denken dat ze met iemand lastig te maken hebben, als ze samen een probleem moeten aanpakken.
Op dat moment was ik het probleem.
Dion zuchtte, alsof het gesprek veel te lang had geduurd.
Hij wreef met beide handen over zijn gezicht en keek me aan met de uitdrukking die hij tot in de perfectie beheerste: de geduldige zoon die een gecompliceerde moeder verdraagt.
‘Oké, mam. Ik snap dat je boos bent dat we je niet meer informatie hebben gegeven. Daar heb je gelijk in. Maar we zijn er al. De tassen staan binnen. Chloe heeft al wat spullen uitgepakt in de logeerkamer.’
Zijn stem werd daadkrachtig – gewapend.
« Wat wilt u dat we nu doen? Donderdag om zes uur een hotel gaan zoeken, terwijl ik morgen om zeven uur al vergaderingen heb? »
Daar was het dan – schuldgevoel, niet gepresenteerd als een emotie, maar als het ongemak dat ik zou veroorzaken als ik bleef. Alsof het feit dat ze al zonder mijn toestemming waren begonnen met inrichten, me nu dwong het te accepteren. Alsof hun gebrek aan planning automatisch mijn probleem werd om op te lossen.
Ik keek de gang in.
De deur naar de logeerkamer stond op een kier. Vanaf waar ik stond, kon ik een hoek van het bed zien en de kleren die er al op lagen uitgespreid.
Chloe heeft geen toestemming gevraagd.
Ze eiste territorium op.
Ik liep naar de kamer toe.
Achter me hoorde ik Dions voetstappen, en daarna Chloe’s zachte stem die iets zei wat ik niet kon verstaan.
Ik opende de deur volledig en wat ik zag bevestigde alles.
Kleding op het bed. Toiletartikelen netjes op een rij op de commode. Chloe’s koffer open bij de spiegel. Twee paar schoenen netjes gerangschikt tegen de muur. Een laptop aangesloten naast het nachtkastje.
Dit was niet iemand die maar een paar dagen bleef.
Dit was iemand die er al weken mee bezig was.
Ik draaide me om naar Dion, die in de deuropening stond met zijn handen in zijn zakken en me aandachtig observeerde.
‘Een week,’ zei ik. ‘Dat zei je.’
Hij knikte, zijn blik schoot heen en weer.
« Hoogstens twee. Mam, ik zei het toch. »
‘En dit alles,’ zei ik, terwijl ik naar de verspreide spullen wees, ‘is voor twee weken? De laptop. De toiletartikelen. Genoeg kleren voor een maand?’
Dion haalde nonchalant en afwijzend zijn schouders op.
« Chloe moet hier vandaan werken. En natuurlijk hebben we alles meegenomen wat we nodig hadden om het comfortabel te hebben. We gingen niet twee weken lang uit een koffer leven. »
Comfortabel.
Het woord bleef in mijn hoofd hangen.
Ze moesten zich op hun gemak voelen in mijn huis, in mijn ruimte, en gebruikmaken van mijn middelen – en er werd van mij verwacht dat ik daar begrip voor had.
Ik verliet de kamer en keerde terug naar de woonkamer.
Chloe zat in mijn favoriete fauteuil bij het raam – die ik drie jaar geleden kocht na maandenlang sparen – en scrolde door haar telefoon met het gemak van iemand die dacht dat niets haar echt kon raken.
Toen ze me zag, glimlachte ze nog een keer kort.
“Ava, we willen echt zo onopvallend mogelijk zijn. Je zult niet eens merken dat we hier zijn. Ik werk vanuit huis, dus ik ben het grootste deel van de dag op mijn kamer. Dion vertrekt vroeg en komt laat terug. We kunnen zelf eten kopen als je wilt, of voor ons drieën koken – wat je maar wilt.”
Ik geef er echter de voorkeur aan.
Alsof ze me echte keuzes gaf, en niet zomaar variaties op een situatie die ik sowieso nooit had geaccepteerd.
Ik liep naar de fauteuil en ging boven haar staan.
Ik heb niet meteen iets gezegd.
Ik keek haar alleen maar aan – in afwachting of ze begreep wat ik zonder woorden probeerde over te brengen.
Ze knipperde met haar ogen en haar glimlach verdween langzaam.
Na een paar seconden stond ze met een onhandige beweging op.
« Sorry. Wilde je hier zitten? »
Ik wilde de stoel niet.
Ik wilde dat ze begreep dat elke centimeter van dit appartement van mij was. Dat de fauteuil geen lege plek was voor wie hem ook maar nodig had. Het was de plek waar ik ‘s middags las, waar ik elke ochtend koffie dronk, waar ik huilde na Serena’s begrafenis, waar ik besloot om die uitputtende baan in het café op te zeggen en eindelijk met pensioen te gaan.
Dion kwam de woonkamer binnen, en de spanning moet voelbaar zijn geweest, want hij bleef halverwege staan, keek afwisselend naar Chloe en mij, en besefte hoe ernstig de situatie was.
« Mam, kunnen we even praten? Alleen jij en ik? »
Ik knikte.
Misschien kan een privégesprek met mijn zoon – zonder dat Chloe hem daarin bijstaat – wel bereiken wat deze confrontatie niet voor elkaar kreeg.
We gingen naar de keuken.
Dion leunde tegen de toonbank, sloeg zijn armen over elkaar en keek me aan met een uitdrukking die serieus probeerde te zijn, maar vooral ongeduld uitstraalde.
« Oké mam. Vertel het eens. Wat zit je nou echt dwars? »
Zijn ogen vernauwden zich, alsof hij me nu al onredelijk vond.
« Omdat ik het gevoel heb dat er meer aan de hand is dan alleen het feit dat we je niet van tevoren hebben gebeld. »
Er was meer.
Natuurlijk was er meer.
Maar hoe kon ik uitleggen dat de koffers slechts de nieuwste versie van een oud patroon waren? Hoe kon ik hem vertellen dat het niet om twee weken ging, maar om decennia van onzichtbaarheid?
‘Het stoort me, Dion,’ zei ik. ‘Het stoort me dat je bent opgegroeid met het idee dat mijn leven een hulpmiddel is dat beschikbaar is wanneer je me nodig hebt, maar geen prioriteit heeft als het om basisbehoeften gaat.’
Hij fronste zijn wenkbrauwen, oprecht verward.
« Ik begrijp niet wat je daarmee bedoelt. »
« Wanneer was de laatste keer dat je me bezocht zonder iets van me nodig te hebben? »
De vraag verdween voordat ik hem kon tegenhouden.
Dion opende zijn mond en sloot hem weer. Hij opende hem opnieuw en zei nog steeds niets.
Hij zocht in zijn geheugen naar een tegenvoorbeeld.
En het feit dat het zo lang duurde, bewees mijn gelijk alleen maar.
« Ik – mam, ik kom je vaak bezoeken. »
Lees verder door op de knop (VOLGENDE) hieronder te klikken!
