Het bericht kwam om 11:58 uur binnen, vlak voor twaalf uur ‘s middags op mijn 65e verjaardag, en het was geschreven als een verontschuldiging vermomd als een feestje waar ik niet voor was uitgenodigd: « Mam, we zitten allemaal aan boord van de Royal Princess… dit jaar op de Middellandse Zee… de kinderen zijn zo enthousiast… sorry voor de timing… we dachten dat je verjaardag volgende maand was. » Vijf zomers op rij is mijn verjaardag blijkbaar « verplaatst », en op de een of andere manier verplaatst hij zich altijd naar een plek waar ik niet ben.

Op hun vijfenzestigste dachten de meeste mensen eraan om het rustiger aan te doen, zich te settelen en beperkingen te accepteren.

Ik merkte dat ik juist het tegenovergestelde deed.

Uitbreiding.

Op ontdekkingstocht.

Mogelijkheden omarmen.

Het ging niet om het huis, hoe prachtig het ook was.

Het ging niet om de financiële zekerheid, hoe welkom die ook was.

Het ging om de simpele, revolutionaire daad om mezelf centraal te stellen in mijn eigen verhaal, na decennia lang in dienst te hebben gestaan ​​van de behoeften van anderen.

Mijn verjaardag zou weer in juli zijn.

Voor het eerst in jaren merkte ik dat ik er naar uitkeek.

Niet met angst of berusting, maar met oprechte verwachting.

Welk feest ik ook plande, wie ik er ook bij betrok, het zou mijn keuze zijn.

Mijn vreugde.

Mijn dag.

En deze keer wist ik met absolute zekerheid dat het niet vergeten zou worden.