Gerald had gelijk.
Zonder documenten, zonder identiteitsbewijs, was ik niemand.
Als ik zou proberen te vertrekken, zou ik binnen enkele dagen door de politie worden opgepakt. Een zwerver zonder naam, zonder verleden, niemand die haar zou komen ophalen.
Dit was mijn leven.
Dat was altijd al zo geweest.
Dat zou altijd zo zijn.
Ik dreef naar de rand van de balzaal, naar de uitgang. Misschien kon ik gewoon wegglippen. Verdwijnen in de nacht. Lopen tot mijn benen het begaven, en afwachten wat er daarna gebeurde.
Wat voor verschil maakte dat?
Niemand zou me missen.
Niemand zou merken dat ik weg was.
“Briana.”
Ik draaide me om.
Richard Whitmore stond achter me, met een gezicht dat ik niet herkende.
Zorg.
Rouw.
‘Mag ik even privé met u spreken?’, zei hij.
Ik wierp een blik op de familietafel. Donna keek ons aan, haar glimlach bevroren.
“Ik denk niet dat ik dat moet doen, meneer.”
Zijn stem brak.
“Het is belangrijk. Ik ben al een tijdje op zoek. Ik zoek al heel lang iemand.”
Hij greep in zijn jaszak en haalde er een foto uit.
Het was oud, verbleekt en zacht aan de randen, alsof het in de loop der jaren talloze keren was aangeraakt.
Een jonge vrouw met een baby op haar arm. Donker kastanjebruin haar. Groene ogen.
Ogen precies zoals die van mij.
‘Herken je iemand op deze foto?’ vroeg Richard zachtjes.
Mijn keel snoerde zich dicht.
“Ik… ik weet niet wie dat is.”
Maar er roerde zich iets diep vanbinnen in mij.
Iets wat aanvoelde als een herinnering.
Richard leidde me naar het terras met uitzicht op de hoteltuinen. De avondlucht was koel. Binnen ging de receptie gewoon door: klinkende glazen, uitbarstingen van gelach, de band die een Sinatra-klassieker inzette.
Hier buiten hoorde ik alleen het verre gezoem van het verkeer en het bonzen van mijn eigen hart.
Richard hield de foto weer naar me toe.
In het zachte licht van de balzaal kon ik het nu veel duidelijker zien.
De vrouw was jong – misschien midden twintig – met een vermoeide maar stralende glimlach. De baby in haar armen was gewikkeld in een roze dekentje, de oogjes waren gesloten, onvoorstelbaar klein.
‘Dit is mijn zus, Margaret,’ zei Richard. ‘En de baby is haar dochter, Brianna Ashford Whitmore.’
Ik staarde hem aan.
« Ik begrijp het niet. »
‘Drieëntwintig jaar geleden,’ zei Richard met een schorre stem, ‘werd de baby van Margaret meegenomen uit het Stanford Hospital – midden in de nacht ontvoerd uit de kraamkamer.’
Zijn adem stokte.
“Mijn zus heeft vijf jaar naar haar gezocht. Ze heeft rechercheurs ingeschakeld, met de FBI samengewerkt en is er altijd van overtuigd gebleven dat haar dochter nog in leven was.”
Hij slikte moeilijk.
« Ze overleed toen de baby vijf jaar oud zou zijn geweest. Hartfalen, maar de artsen zeiden dat het door verdriet kwam. Ze gaf het gewoon op. »
‘Het spijt me zo,’ fluisterde ik.
Maar ik zag niet in wat dit met mij te maken had.
Richard draaide zich volledig naar me toe.
“Briana. De baby heette Briana. Ze had groene ogen – zeldzaam in onze familie – maar Margaret had ze ook.”
Hij gebaarde naar mijn gezicht.
“Die neus. Die kin. De vorm van je mond. Het is identiek.”
Ik deed een stap achteruit.
« Meneer Whitmore, ik denk dat u zich vergist. »
‘Ik heb 23 jaar gezocht.’ De tranen stroomden over zijn wangen. ‘En toen ik je zag bij het repetitiediner, wist ik het. Ik wist het gewoon.’
Hij greep in zijn andere zak en haalde er een klein plastic bakje uit.
“Mag ik een DNA-monster afnemen? Als ik het mis heb, zal ik u nooit meer lastigvallen. Maar als ik het goed heb…”
Hij herstelde zijn evenwicht.
“Als ik het goed heb, dan zijn de mensen in die balzaal niet je familie. Het zijn de mensen die je hebben ontvoerd.”
De woorden bleven als rook in de lucht hangen.
Ik heb je gestolen.
23 jaar lang werd me verteld dat ik waardeloos was. Geboren om te dienen. Gelukkig dat ik een dak boven mijn hoofd had.
En nu vertelde deze man – deze vreemdeling – me dat ik misschien ontvoerd was. Dat de mensen die me hadden opgevoed misschien criminelen waren. Dat ik misschien een familie had die me wel wilde hebben.
Het was te veel.
Te onmogelijk.
‘Ik kan het niet,’ zei ik, terwijl ik achteruitdeed. ‘Ik kan dit niet.’
‘Briana, alsjeblieft.’ Richards stem was zacht maar dringend. ‘Ik heb een laboratorium paraat staan. AABB-gecertificeerd – de gouden standaard voor DNA-onderzoek. Resultaten binnen 72 uur.’
“Zelfs als de testuitslag klopt – áls hij klopt – ben je Margarets dochter. Je bent mijn nicht.”
Hij slikte.
“En u bent de wettelijke erfgenaam van het trustfonds dat zij vóór haar overlijden heeft opgericht.”
Ik ben gestopt.
“Welk vertrouwen?”
‘Margaret heeft de hoop nooit opgegeven dat haar dochter gevonden zou worden,’ zei Richard snel. ‘Ze heeft een trustfonds opgericht op jouw naam – op naam van Brianna Ashford Whitmore – dat vrijgegeven zou worden als je ooit teruggevonden zou worden. Dat fonds groeit al 23 jaar.’
« Hoe veel? »
Richard keek me recht in de ogen.
“$12 miljoen.”
Het terras helde onder me over.
‘Maar het gaat hier niet om geld,’ zei hij snel. ‘Het gaat om de waarheid. Het gaat om gerechtigheid. En het gaat erom mijn zus rust te geven.’
“Eindelijk weten wat er met haar kind is gebeurd.”
Binnen schakelde de band over op een langzame ballad. Ik kon Donna door de glazen deuren zien, die de kamer afspeurde, op zoek naar mij.
Ze is op zoek naar haar eigendom.
Ik dacht aan de kelder. De regels. De wandelstok in de voorraadkast. Drieëntwintig jaar lang werd me verteld dat ik niets waard was.
En toen dacht ik aan Margaret Whitmore die stierf van verdriet, zonder ooit te weten wat er met haar babydochtertje was gebeurd.
Ik keek Richard recht in de ogen.
Wat moet ik doen?
Hij opende de DNA-kit.
“Doe gewoon je mond open.”
De volgende 72 uur waren de langste van mijn leven.
Ik pakte mijn routine weer op: om 5 uur opstaan, schrobben, koken, schoonmaken. Maar alles voelde anders. Elke keer dat Gerald een bevel blafte, keek ik hem aan en vroeg me af: Heb je me gekocht?
Elke keer dat Donna kritiek uitte op mijn werk, hoorde ik Richards stem.
“De mensen die je hebben ontvoerd.”
Ze merkten de verandering op.
‘Wat scheelt er met je?’ vroeg Donna op de tweede ochtend.
Ik had de koffie te lang laten staan, waardoor hij bitter was geworden.
‘Niets aan de hand, mevrouw Patterson. Ik ben gewoon moe.’
‘Je bent altijd moe.’ Ze goot de koffie door de gootsteen. ‘Zet nog een pot, en let er deze keer wel op.’
Ik heb nog een pan gekookt. Ik heb de afwas gedaan. Ik heb de was opgevouwen.
Maar in mijn zak droeg ik het papiertje dat Richard me had gegeven: zijn persoonlijke mobiele telefoonnummer, erop geschreven met blauwe inkt.
Brandon en Victoria vertrokken voor hun huwelijksreis naar Bali. Het huis voelde stiller aan zonder hem, maar niet minder beklemmend.
In de derde nacht lag ik wakker in de kelder, starend naar het betonnen plafond en de uren tellend.
Toen trilde mijn telefoon.
De oude Nokia – het enige toestel dat ik bezat, gekocht met het geld dat ik had gespaard van de boodschappen – lichtte op met een sms-bericht van een onbekend nummer.
De uitslagen zijn binnen. Kun je morgen afspreken? 10:00 uur in het café aan Main Street. RW.
Mijn hart stond even stil, maar begon toen weer te bonzen.
Ik typte terug.
Ik zal er zijn.
De volgende ochtend vertelde ik Donna dat ik schoonmaakspullen moest kopen. Ze keek nauwelijks op van haar tijdschrift.
“Wees voor twaalf uur terug. Ik krijg gasten voor de lunch.”
“Ja, mevrouw Patterson.”
Ik liep de deur uit.
En ik bleef doorlopen.
Op weg naar de waarheid.
Op weg naar het antwoord op elke vraag die ik te bang was geweest om te stellen.
Het café was een klein zaakje aan de hoofdstraat: bakstenen muren, een bonte verzameling meubels, de geur van verse espresso en een krijtbordmenu met onder andere havermelklattes en bosbessenmuffins.
Richard was er al toen ik aankwam, hij zat aan een hoektafel met een manilla-envelop voor zich. Zijn ogen waren rood, alsof hij niet had geslapen.
“Briana.”
Hij bleef staan toen ik dichterbij kwam.
“Bedankt voor uw komst.”
“Wat zeggen de resultaten?”
Hij antwoordde niet meteen. In plaats daarvan schoof hij de envelop over de tafel.
Ik opende het met trillende vingers.
Het document binnenin was doorspekt met cijfers en technische termen: waarschijnlijkheidsberekeningen, indexen, rijen met gegevens.
Maar één gedeelte was geel gemarkeerd.
Gecombineerde zwangerschapsindex: 99,97%.
Conclusie: De geteste persoon, Briana Patterson, is de biologische dochter van de overleden Margaret Eleanor Whitmore.
Ik heb het drie keer gelezen.
Vier keer.
De woorden zijn niet veranderd.
‘Jij bent mijn nichtje,’ zei Richard zachtjes. ‘Jij bent de dochter van Margaret.’
“Jij bent Brianna Ashford Whitmore.”
‘Dit is echt,’ fluisterde ik.
Richard knikte, zijn keel trilde alsof hij iets scherps probeerde door te slikken.
“Het is echt.”
Hij boog zich voorover en verlaagde zijn stem.
“Ik heb al contact opgenomen met de FBI. De onopgeloste zaak uit 2003 wordt heropend.”
Hij reikte over de tafel en legde zijn hand op de mijne. Zijn handpalm was warm en stevig.
“Gerald en Donna Patterson zullen worden onderzocht. Als ze je op illegale wijze hebben verkregen – als ze je via mensenhandelaren hebben gekocht – zullen ze worden vervolgd.”
‘Vervolgd?’ Dat woord klonk vreemd.
‘Federale aanklachten,’ zei Richard. ‘Mensenhandel. Documentfraude. Kindermishandeling.’ Zijn stem verhardde, alsof hij de woorden tot iets tastbaars moest smeden. ‘Ze kunnen vijftien tot twintig jaar gevangenisstraf krijgen.’
Ik leunde achterover in mijn stoel, het DNA-rapport tegen mijn borst geklemd.
Drieëntwintig jaar.
Drieëntwintig jaar lang in kelders, onder regels en met de boodschap dat ik geboren was om te dienen.
En niets daarvan was waar.
Ik was niet waardeloos.
Ik was niet ongewenst.
Ik had een gezin.
Een echt gezin.
Een moeder die zoveel van me hield dat ze stierf van verdriet toen ze me verloor.
En nu kwam eindelijk de waarheid aan het licht.
Ik wil hier even stilstaan, want dit is het punt waarop alles veranderde.
23 jaar lang geloofde ik dat ik niets was, dat ik niets verdiende.
En binnen 72 uur ontkrachtte een DNA-test die leugen volledig.
Maar nu moest ik een keuze maken.
Ik zou rustig weg kunnen lopen, ergens anders opnieuw beginnen en nooit meer achterom kijken.
Of ik zou de waarheid aan het licht kunnen laten komen, Gerald en Donna de consequenties van hun daden laten dragen.
Wat zou jij doen?
Laat het me weten in de reacties.
Ik wil het weten.
En als je me nog steeds volgt, abonneer je dan, want de ultieme confrontatie komt eraan en die zal alles veranderen.
Een week later werd de val gezet.
Richard nodigde de familie Patterson uit op zijn landgoed in Greenwich, een herenhuis met twaalf slaapkamers op een perceel van twee hectare met stenen poorten en een ronde oprit omzoomd met keurig gesnoeide struiken. De officiële reden was het bespreken van zakelijke mogelijkheden voor Brandon.
Gerald was dolblij toen de uitnodiging arriveerde.
‘Dit is het dan,’ jubelde hij tijdens het diner. ‘Richard Whitmore wil me in zijn inner circle opnemen. Ik wist dat dit huwelijk zijn vruchten zou afwerpen.’
Donna besteedde drie dagen aan het uitzoeken van haar outfit: een lichtblauw Armani-broekpak, pareloorbellen, haar haar net gehighlight, een look die niet zou misstaan in een glossy tijdschrift.
Brandon en Victoria vlogen speciaal voor de vergadering eerder terug vanuit Bali.
Niemand had iets door.
Ik kreeg uiteraard de opdracht om mee te komen.
« Om te helpen met het serveren van hapjes en drankjes, » zei Donna, alsof het vanzelfsprekend was.
Ik heb niet gediscussieerd.
Toen we bij het landgoed van Whitmore aankwamen, liet Gerald een zacht fluitje horen.
“Dit moet wel dertig miljoen waard zijn. Zonder twijfel.”
‘Meer,’ mompelde Donna, haar ogen glinsterend.
We werden naar de grote zitkamer geleid, een enorme ruimte met een plafond van zes meter hoog, olieverfschilderijen in vergulde lijsten en meubels die eruit zagen alsof ze in een museum thuishoorden. Alles rook vaag naar gepolijst hout en dure kaarsen.
Richard begroette ons hartelijk, schudde Gerald de hand en kuste Donna op haar wang.
‘Neem gerust plaats,’ zei hij. ‘Brandon en Victoria kunnen elk moment arriveren.’
Ik bleef in de buurt van de deuropening staan en keek toe.
Gerald merkte de andere mensen in het huis niet op.
De man in het grijze pak wacht in de aangrenzende kamer.
De vrouw met de manillamap op haar schoot.
Maar dat heb ik wel gedaan.
Richard keek me aan en knikte nauwelijks merkbaar.
De FBI-agenten stonden op hun positie.
Het bewijsmateriaal lag klaar.
En Gerald en Donna Patterson waren rechtstreeks de confrontatie aangegaan die ze 23 jaar lang hadden proberen te ontlopen.
Een huishoudster bracht een theeservies binnen – porselein van hoge kwaliteit, meer waard dan de auto van de familie Patterson. Donna nam haar kopje met overdreven gratie aan en kruiste haar benen bij de enkels, zoals ze in oude films had gezien.
‘Dit is een prachtig huis, Richard,’ zei ze. ‘Echt schitterend. Dankjewel.’
Richard nestelde zich in zijn fauteuil, zijn uitdrukking vriendelijk maar ondoorgrondelijk.
‘Ik wilde nog even iets met je bespreken voordat Brandon arriveert,’ zei hij. ‘Iets over Briana.’
Geralds kopje rammelde tegen het schoteltje.
“Briana?”
‘Ja.’ Richard gebaarde naar waar ik bij de deuropening stond. ‘Ze maakt al een hele tijd deel uit van jullie familie, nietwaar?’
‘Al sinds ze een baby was,’ zei Donna snel. ‘We hebben haar geadopteerd toen ze nog maar een paar maanden oud was. We hebben haar alles gegeven. Een thuis, eten, onderwijs. We zijn heel goed voor haar geweest.’
‘Geadopteerd?’ Richard knikte langzaam. ‘Dat is interessant, want ik heb mijn advocaten de gemeentelijke archieven laten controleren. Er zijn geen adoptiepapieren te vinden voor iemand met de naam Briana Patterson.’
Stilte.
Gerald zette zijn theekopje neer.
‘De gegevens moeten onvolledig zijn,’ zei hij. ‘Je weet hoe overheidsinstanties werken. Er raken dingen zoek.’
‘Ik heb ook contact opgenomen met de staat Connecticut,’ vervolgde Richard, zijn stem nog steeds kalm. ‘Geen geboorteakte. Geen burgerservicenummer toegekend bij de geboorte. Geen ziekenhuisdossiers te vinden in de hele regio.’
Donna’s geoefende glimlach begon barstjes te vertonen.
‘Wat bedoel je daar precies mee, Richard?’
« Ik bedoel dat Briana geen wettelijke identiteit heeft, » zei Richard, « geen enkele documentatie. »
Hij boog zich voorover.
« Dat roept een zeer interessante vraag op. Waar kwam ze vandaan? »
Gerald stond abrupt op.
‘Ik weet niet wat voor spelletje je speelt,’ snauwde hij, ‘maar ik waardeer die beschuldiging niet.’
Richard gaf geen kik.
“Het is geen beschuldiging. Nog niet.”
Hij opende de leren map die naast hem op tafel lag.
“Maar ik denk dat je eens moet kijken wat er in deze map zit.”
Richard pakte twee documenten en legde ze op de salontafel.
Het eerste was het DNA-rapport, dat ik al had gezien met de gemarkeerde conclusie en de zekerheid van 99,97%.
Het tweede document was ouder: een gefotokopieerd FBI-rapport met een zaaknummer bovenaan en het woord ‘VERTROUWELIJK’ in rode letters.
« Dit, » zei Richard, wijzend naar het DNA-rapport, « bevestigt dat Briana voor 99,97% genetisch overeenkomt met mijn overleden zus, Margaret Whitmore. Briana is haar biologische dochter. »
Geralds gezicht veranderde van rood naar wit.
‘En dit,’ zei Richard, terwijl hij op het FBI-document tikte, ‘is het dossier van de onopgeloste zaak uit maart 2003. Mijn nichtje, Briana Ashford Whitmore, werd ontvoerd uit het Stanford Hospital toen ze zes maanden oud was. Ze is nooit teruggevonden.’
“Tot nu toe.”
Donna’s theekopje gleed uit haar vingers en spatte in stukken op het Perzische tapijt.
‘Dit is waanzinnig,’ stamelde Gerald. ‘Dat deden we niet—dat zouden we nooit—’
‘Leg dan de documenten uit,’ zei Richard, zijn stem verhardend. ‘Leg uit waarom ze geen geboorteakte heeft, geen adoptiepapieren, geen enkel bewijs dat ze ooit wettelijk jouw kind is geweest.’
‘Er was brand,’ zei Donna met een hoge stem. ‘Er zijn gegevens verloren gegaan…’
‘Er was geen brand,’ onderbrak Richard haar. ‘Ik heb het gecontroleerd.’
Hij hield Donna’s blik vast.
“Elk ziekenhuis binnen een straal van driehonderd mijl. Geen brand. Geen verloren dossiers. Geen Briana geboren in een familie met de naam Patterson.”
De deur naar de aangrenzende kamer ging open.
Een man in een grijs pak stapte naar binnen, gevolgd door een vrouw met een badge.
“Gerald Patterson. Donna Patterson.” De stem van de man klonk vlak. Officieel. “Ik ben speciaal agent Morrison van de FBI. We hebben een aantal vragen over de ontvoering van uw dochter.”
Gerald struikelde achteruit, zijn gezicht lijkbleek.
Donna begon te huilen.
En ik stond daar, toe te kijken hoe de muren zich uiteindelijk sloten rond de mensen die zichzelf mijn ouders hadden genoemd.
Wat er vervolgens gebeurde, verliep razendsnel.
Agent Morrison haalde een arrestatiebevel tevoorschijn. Zijn partner – agent Chen, inmiddels agent Smith, zoals ik later vernam dat ze onlangs was getrouwd – begon de Miranda-rechten voor te lezen.
“Gerald Patterson. Donna Patterson. U bent gearresteerd op verdenking van mensenhandel, documentfraude en kindermishandeling. U hebt het recht om te zwijgen. Alles wat u zegt, kan en zal tegen u worden gebruikt in een rechtszaal…”
Gerald probeerde weg te rennen.
Hij zette drie stappen voordat agent Morrison hem bij zijn arm greep en tegen de muur drukte.
De man die me 23 jaar lang had geterroriseerd – die me had uitgehongerd, geslagen en me had verteld dat ik niets waard was – jammerde als een kind toen de handboeien om zijn polsen klikten.
Donna liet zich op de bank vallen, de mascara liep uit over haar wangen.
‘Briana,’ jammerde ze. ‘Briana, zeg alsjeblieft dat dit een vergissing is. Wij zijn je familie. Wij hebben je opgevoed.’
Ik keek haar aan.
Aan de vrouw die me had geslagen omdat ik vragen stelde.
Wie had me in de kelder opgesloten?
Wie had me ooit verteld dat ik geboren was om te dienen?
‘U hebt mij als dienstknecht opgevoed,’ zei ik.
Mijn stem was kalm.
Stabiel.
“Je hebt me nooit als familie behandeld. Geen enkele keer.”
‘We hebben je alles gegeven,’ snikte Donna.
‘Je hebt me een matras op een betonnen vloer gegeven,’ zei ik.
Ik deed een stap dichterbij.
“Jullie hebben mijn identiteit afgenomen. Jullie hebben mijn jeugd afgenomen. Jullie hebben mijn moeder van me afgenomen.”
Donna’s gezicht vertrok in een grimas.
“Wij wisten het niet. We dachten dat u het wist.”
Geralds stem klonk door, plotseling venijnig, zelfs in handboeien.
“Je wist precies wat we aan het doen waren. Donna, doe niet alsof je het anders wist.”
Op dat moment ging de voordeur open.
Brandon en Victoria kwamen binnen, net terug uit Bali, gebruind en met een brede glimlach – totdat ze de FBI-agenten en hun ouders in handboeien zagen.
Victoria’s glimlach verdween.
Wat is er in vredesnaam aan de hand?
De federale aanklachten werden binnen een maand ingediend.
Gerald en Donna Patterson werden elk aangeklaagd voor drie misdrijven: mensenhandel volgens artikel 1589 van de Amerikaanse wetgeving (18 USC), documentfraude en kindermishandeling.
Het onderzoek bracht aan het licht dat ze me in 2003 voor 15.000 dollar contant hadden gekocht van een illegaal adoptienetwerk – een bedrag dat niet te traceren is.
Het netwerk was jaren geleden al gesloten, maar de FBI had er nog steeds gegevens van bewaard.
Mijn naam stond vermeld in een grootboek, tussen de aankoopprijs en de leveringsdatum.
Het was alsof ik inventaris was.
Het proces duurde vier maanden.
Ik heb twee keer getuigd.
Gerald bleef tot het einde volhouden dat hij onschuldig was en beweerde dat hem verteld was dat ik een wees was en dat hij me simpelweg een beter leven had gegeven.
De jury geloofde hem niet.
Donna keerde zich tijdens haar getuigenis tegen hem en beweerde dat ze onder dwang had gestaan, dat Gerald haar had bedreigd en dat ze me altijd beter had willen behandelen, maar dat niet kon.
De jury geloofde haar ook niet.
Definitieve uitspraak.
Gerald kreeg een gevangenisstraf van 18 jaar in een federale gevangenis.
Donna ontving er 12.
Hun bezittingen werden bevroren in afwachting van een civiele procedure.
Het huis in Fairfield County – het huis met de Sub-Zero koelkast en het Calacatta marmer boven de kelder waar ik 23 jaar had geslapen – werd in beslag genomen om de juridische kosten en eventuele schadevergoeding te dekken.
Ook Brandons wereld stortte in.
Richard Whitmore trok alle financiële steun in op de dag van de arrestatie.
De 200.000 dollar die aan de bruiloft werd uitgegeven, werd Brandons schuld.
Zijn dienstverband bij Whitmore Properties werd per direct beëindigd.
Victoria diende drie weken later een scheidingsverzoek in.
‘Ik kan dit niet,’ hoorde ik haar tegen Brandon zeggen aan de telefoon. ‘Jouw ouders hebben een mens gekocht. Ze hebben een kind verhandeld. Daar wil ik niets mee te maken hebben.’
De man die als prins was opgegroeid, stond er plotseling alleen voor, was werkloos en zat tot over zijn oren in de schulden.
En ik?
Voor het eerst in mijn leven was ik vrij.
Brandon belde me zes maanden na de uitspraak.
Ik had bijna niet geantwoord.
De naam op het scherm – Brandon Patterson – bezorgde me nog steeds een koud gevoel in mijn borst.
Maar de nieuwsgierigheid won het.
« Hallo? »
‘Briana.’ Zijn stem klonk dun en onbekend. Niet de zelfverzekerde, gouden jongen die ik al mijn hele leven had gediend. Iemand die vanbinnen leeg was.
“Ik moet met je praten.”
