Mijn zus goot niet zomaar een glas vintage rode wijn over mijn witte zijden jurk; ze orkestreerde het met de precisie van een gecontroleerde sloop. Ze keek me recht in de ogen, haar blik koud en leeg, en vertelde de aanwezige bewaker dat « het personeel » niet mocht huilen in het bijzijn van de gasten.
Ik stond daar, als versteend, de koude vloeistof sijpelde door de stof heen, bevlekte mijn huid en voelde minder aan als wijn en meer als bloed. De vernedering brandde heter dan de zomerzon die op het terras neerkwam. Om me heen verstomde het geroezemoes van de high society tot een dof gebrul, het geklingel van kristallen fluiten klonk als verre alarmbellen.
