Mijn vader trok een wenkbrauw op. « Recht? Ik dacht dat je een hekel had aan recht. »
‘Ik haatte de druk,’ corrigeerde ik mezelf. ‘Ik haatte de verwachtingen. Maar… die avond in de keuken realiseerde ik me iets.’
“Wat is dat?”
‘De wet is een wapen,’ zei ik. ‘David probeerde het als een knuppel te gebruiken om me neer te slaan. Hij dacht dat het van hem was omdat hij de woorden uit zijn hoofd kende.’
Ik nam een slokje thee.
“Maar hij had het mis. De wet behoort toe aan hen die bereid zijn ervoor te vechten. De wet behoort toe aan de waarheid.”
Mijn vader sloeg zijn arm om me heen. « Je wordt vast een vreselijke advocaat, Anna. »
‘Dat ben ik zeker van plan,’ zei ik.
Ik keek naar de tuin. Ik dacht aan de baby die ik verloren had. Ik zou hem nooit in mijn armen kunnen sluiten.
Maar ik zou ervoor zorgen dat zijn nagedachtenis betekenis zou hebben. Ik zou de rest van mijn leven eraan besteden dat mannen zoals David – mannen die gedijen op stilte en angst – nooit meer zouden winnen.
Ik was niet langer de dienaar. Ik was niet langer het slachtoffer.
Ik was Anna Thorne. En ik was de wet.
