Doe niet zo dramatisch. Ik kom haar later ophalen.
Toen stuurde Marcus een foto.
Rosie zat te snikken in het appartement van een vreemde.
En aan de muur achter haar hing een jachtgeweer.
Deel 2
De agent die in mijn keuken stond, keek op hetzelfde moment naar de foto als ik.
Zijn gezichtsuitdrukking verstrakte onmiddellijk.
‘Mevrouw, stuur me die afbeelding nu meteen,’ zei hij.
Ik stuurde de screenshot, Marcus’ Tinder-profielfoto, de naam van de coffeeshop en alle berichten die Lena had gestuurd door. Mijn lichaam voelde verdoofd aan. Mijn stem klonk onbekend toen ik hun vragen beantwoordde.
Rosie’s volledige naam. Haar leeftijd. Haar gewicht. Wat ze aan had. Een roze romper met kleine gele eendjes. Witte sokken. Geen schoenen. Een aardbeivormige moedervlek achter haar linkerknie.
‘Kent deze man u?’ vroeg de agent.
« Nee. »
‘Kent je zus hem?’
“Ze heeft hem vandaag ontmoet.”
Hij hield even een fractie van een seconde stil, en die kleine pauze brak me bijna.
De volgende dertig minuten vervaagden tot een mengeling van radiogeklets, telefoontjes en agenten die zich snel door mijn appartement bewogen. Een rechercheur zat naast me en vroeg naar Lena’s telefoonnummer, adres, kenteken en namen van vrienden. Een andere nam via de noodkanalen contact op met Tinder. Weer een ander begon beelden van een verkeerscamera bij de coffeeshop te bekijken.
Ik kon mijn ogen niet afhouden van de laatste foto van Rosie.
Haar wangen waren rood van het huilen. Een klein handje strekte zich uit naar degene die de camera vasthield. Mijn baby, die me nog steeds zocht telkens als ze mijn stem vanuit een andere kamer hoorde, zat gevangen met een man die mijn zus nauwelijks kende.
Vervolgens stuurde Marcus Lena opnieuw een bericht.
Haar laptop gaf een geluidssignaal.
Ze houdt maar niet op met huilen. Je zei toch dat dit relaxed zou zijn.
De rechercheur boog zich voorover.
“Geef nog geen antwoord.”
Er verscheen een nieuw bericht.
Ik wil niet in een drama betrokken raken. Kom haar maar halen.
Voor het eerst sinds ik thuiskwam, kon ik weer ademhalen. Hij klonk geïrriteerd, niet zorgzaam. Niet liefdevol. Niet beschermend. Gewoon geïrriteerd.
De rechercheur vroeg of hij namens Lena mocht antwoorden. Ik knikte zo hard dat ik nekpijn kreeg.
Hij typte:
Sorry. Ik ben onderweg. Wat is je appartementnummer ook alweer?
Marcus antwoordde vrijwel direct.
3B. Schiet op.
De rechercheur stond op.
“We hebben een adres.”
Ik smeekte om met hen mee te mogen. Ze weigerden. Ze bevalen me te blijven voor het geval Lena terugkwam of Marcus weer contact met me opnam. Dus zat ik op mijn bank, omringd door vreemden, een van Rosie’s kleine sokjes vastgeklemd alsof dat het enige was dat me nog aan de realiteit verbond.
Om 14:07 uur kwam Lena door de deur.
Ze glimlachte.
In de ene hand had ik een ijskoffie, in de andere een boodschappentas.
Toen zag ze de politie.
‘Wat in hemelsnaam?’ zei ze.
Ik stond langzaam op.
Ze keek me aan, vervolgens naar de agenten en daarna naar haar opengeklapte laptop.
Alle kleur verdween uit haar gezicht.