—Dank je wel, schat—antwoordde ik.
Vanaf die avond begon ik mijn toneelstukje op te voeren. Ik veinsde dat het slechter met me ging, ik luisterde gesprekken af, ik verzamelde bewijsmateriaal. Ik hoorde Marcos zeggen:
« Verhoog de dosis, hij is bijna dood. »
En Estela antwoordde lachend:
« Over een paar dagen is hij van ons. »
Op de laatste dag veinsde ik een flauwte. In het ziekenhuis hebben we, met de hulp van een vertrouwde arts, mijn dood in scène gezet.
Het nieuws schokte het land:
« Joaquín Herrera, de door tragedie verscheurde zakenman, overleden. »
Ik heb mijn eigen begrafenis van een afstand gevolgd. Estela die huilde bij een lege kist. Marcos die condoleances in ontvangst nam.
Enkele dagen later, tijdens de overname van het bedrijf, kwam ik hand in hand met Isabel de directiekamer binnen. Levend.
De stilte was absoluut.
‘Dood?’ vroeg ik. ‘Nee. Ik was gewoon aan het wachten.’
De opnames werden gelekt. De politie kwam binnen. Estela en Marcos werden geboeid.
“We wilden alleen maar het geld…” riep Marcos.
—En dat is alles wat je zult hebben… in de gevangenis—antwoordde ik.
