De receptioniste van het studentenhuis gaf het me tijdens de lunch. Gewoon bruin karton. Mijn naam stond er in sierlijk handschrift op. Geen afzender.

Ik opende het meteen.

Binnenin zat een pecannotentaart.

Het was perfect: een goudbruine korst, gevlochten randen, licht bestrooid met poedersuiker als sneeuw. De geur was warm, rijk en vertrouwd. Ik werd er duizelig van.

Ik had geen idee wie het had gestuurd.

Maar toen ik erin sneed met een mes dat de receptioniste in een la bewaarde, zakte ik bijna in elkaar.

Binnenin zat een opgevouwen briefje, verpakt in doorzichtig plastic.

Er stond:

“Aan de jonge vrouw met het goedhartige hart en de gouden handen,

Jouw taarten gaven mijn laatste maanden een warm en liefdevol gevoel.

Ik heb je gezicht nooit gezien, maar ik heb je ziel gevoeld.

Ik heb geen familie meer over.

Maar ik wil mijn huis en mijn bezittingen nalaten aan iemand die weet hoe liefde smaakt.

M »

Het briefje gleed uit mijn vingers.

Ik liet me naast de postbalie op de grond zakken en staarde naar de taart, mijn hartslag bonzend in mijn ogen.

De receptioniste snelde naar me toe. Ik liet haar het briefje zien, nauwelijks in staat om te praten. Ze hielp me overeind en stelde voorzichtig voor dat ik even ging liggen. « Sommige dingen worden duidelijker na een dutje, » zei ze.

Drie dagen later belde een advocaat.

Zijn naam was Paul. Rustige stem. Nauwkeurige woorden. Hij vroeg of ik al bijna zes maanden gebak bezorgde bij het hospice.

‘Ja,’ zei ik, terwijl ik mijn eigen stem nauwelijks herkende.

‘Dan kunt u wellicht beter gaan zitten,’ antwoordde hij. ‘Margaret Hendley is vorige week overleden. Zij heeft u aangewezen als enige erfgenaam van haar nalatenschap.’

Ik zat op een bankje bij de bushalte voor de bibliotheek, met beursaanvragen in mijn handen, toen hij me vertelde over het huis, de auto en het onaangeroerde trustfonds ter waarde van 5,3 miljoen dollar.

Ik lachte – scherp en verschrikt – en keek omhoog naar de hemel.

ADVERTISEMENT