Giulia stond daar, haar parels vlekkeloos, haar blouse perfect gestreken, en richtte zich tot de tafel alsof ze een oordeel velde. « Elena is altijd al… emotioneel geweest. Ze doet dit soort dingen om aandacht te trekken. »
Maar de sfeer in de zaal was veranderd. Het personeel haastte zich niet om Giulia’s woede te sussen. In plaats daarvan handelden ze met stille vastberadenheid: ze ruimden onaangeroerde menu’s op, verwijderden verzegelde flessen en sloten de avond met kalme efficiëntie af. De familie was niet langer belangrijk. Hun tijd zat erop.
Marco kwam terug, met een strakke kaak. « Ze neemt niet op. »
‘Ze wil dat je haar achterna zit,’ zei Giulia koeltjes.
Marco keek naar zijn moeder, toen naar de tafel, en toen bekroop hem een misselijk gevoel. Hij had gelachen. Hij had hen laten lachen. Hij had zijn vrouw zonder stoel zien staan en het afgedaan als een telfoutje.
Omdat ze weigerde de vernedering stilzwijgend te ondergaan, was hij nu degene die machteloos achterbleef – niet in staat de controle terug te kopen.
Elena zat alleen op een bankje aan de Tiber en keek naar het donkere, kolkende water onder de straatlantaarns. Ze huilde niet. Niet omdat ze niets voelde, maar omdat pijn haar niet langer schokte.
Haar telefoon lichtte steeds weer op.
Marco: Waar ben je?
Marco: Hou op. We kunnen het oplossen.
Marco: Mijn moeder wordt gek.
Marco: Elena, alsjeblieft. Antwoord.
Ze gaf geen antwoord.