Onbekend nummer.
Ik had het moeten negeren.
Nee, dat heb ik niet gedaan.
Het bericht luidde:
Claire, papa hier. Ik ben ziek. Ik wil het niet zo laten.
Ik stond muisstil.
Lange tijd staarde ik naar die woorden.
Toen verscheen er nog een bericht.
Je moeder zegt dat je het huisje nog steeds hebt. We zouden daar kunnen praten. Gewoon familie.
Gewoon familie.
Hetzelfde aas, maar in een nieuwe verpakking.
Mijn handen trilden deze keer niet.
Ik typte één zin.
Ik hoop dat u de zorg krijgt die u nodig heeft, maar het huisje is niet voor u beschikbaar.
Ik heb het verzonden.
Toen heb ik het nummer geblokkeerd.
Sommigen zouden dat kil noemen.
Misschien had ik het jaren eerder ook koud genoemd.
Maar grenzen lijken vaak wreed voor de mensen die profiteerden van het feit dat je geen grenzen stelde.
Ik deed het keukenlicht uit en stapte de veranda op. De nacht was warm. In het meer weerspiegelde zich een hemel vol sterren. Even stelde ik me voor hoe oma naast me in de schommelstoel zat, met die stille glimlach van haar.
Ik dacht aan Bellmont House.
De zwarte rekeningenmap.
De gezichtsuitdrukking van mijn vader toen zijn kaart werd geweigerd.
De tranen van mijn moeder.
Ryans onbedoelde bekentenis.
Ik was naar buiten gelopen in de verwachting van verdriet, maar vond in plaats daarvan lucht.