Elena stond op van de bank en liep naar het raam, kijkend naar de fonkelende stadslichten. «Je bedoelt het geld dat van ons was?» vroeg ze kalm. «Dezelfde rekening waarvan je vergeten was dat ik er toegang toe had?…
Hij aarzelde, en in die aarzeling hoorde ze het: het besef dat hij zich had misrekend.
«Elena, alsjeblieft,» zei hij, terwijl hij zijn stem verlaagde en probeerde vriendelijk te klinken, «we kunnen er later over praten. Help me nu gewoon.»
Ze herinnerde zich dat moment in de gang, elegant gekleed voor een verjaardagsdiner waar ze niet bij was geweest. Ze herinnerde zich de grijns. De vernedering. De jaren dat ze behandeld was als een accessoire in plaats van een partner. En nu eiste hij vriendelijkheid.
Elena ging weer zitten. «Je vertelde me vanochtend dat je ons spaargeld naar je persoonlijke rekening had overgemaakt. Je hebt gelogen.»
«Het was… het was maar tijdelijk! Ik wilde ze teruggeven.»
«Nee,» zei ze. «Dat was je niet.»
Eerder die dag, terwijl hij zich met zijn moeder aan het klaarmaken was, was Elena al naar de bank gegaan. Ze had haar deel al – legaal – overgemaakt naar een aparte rekening waar hij geen toegang toe had. Ze had alle e-mails opgenomen, alle bankoverschrijvingen die hij zonder haar toestemming had gedaan. Ze had diezelfde middag nog een advocaat geraadpleegd.
Ze was het zat om verrast te worden door een man die haar onderschatte.
«Elena, ze maken een scène,» siste hij. «Mama huilt. Victoria Carter huilt! Wil je dat op je geweten hebben?»
Elena’s mondhoek trilde. «Ik denk dat ze het wel overleeft.»
Er viel een lange, trillende stilte.
Toen brak haar stem: «Dit kun je me niet aandoen.»
«Ik heb je niets aangedaan,» antwoordde ze. «Je hebt het allemaal zelf gedaan.»
