Grant was er al toen ik aankwam.

Hij zag er… uitgerust uit.

Een strak marineblauw pak.

Perfect gestyled haar.

De ontspannen zelfverzekerdheid die mensen uitstralen wanneer ze denken dat ze al gewonnen hebben.

Naast hem stond een vrouw in een crèmekleurige jurk en hoge hakken.

Haar verzorgde hand rustte op zijn arm alsof ze daar thuishoorde.

Tessa Monroe.

Ik herkende haar meteen.

Ze werkte op het kantoor van Grant.

Diezelfde collega waarover hij me ooit vertelde dat ik me geen zorgen hoefde te maken.

Dezelfde vrouw van wie ik de uitnodiging voor het kerstfeest had afgeslagen omdat Grant erop stond dat ik « te moe was om te komen ».

Grant wierp een blik op mijn buik en trok een grimas.

Geen probleem.

Geen schuldgevoel.

Walging.

‘Ik zou niet bij een vrouw met zo’n dikke buik als jij kunnen blijven,’ zei hij botweg.

Zijn woorden hadden waarschijnlijk een grotere impact dan hij bedoelde.

Verschillende mensen in de buurt draaiden zich om om te kijken.

‘Het is deprimerend,’ voegde hij eraan toe. ‘Ik wil mijn leven terug.’