Arthur heeft nooit van me gehouden. Hij hield van de onderdanige schaduw die ik wierp. Hij hield van het basiscomfort dat ik bood terwijl hij de illusie van zijn eigen grootsheid najoeg. Hij wilde een vrouw die « bij zijn status paste »—een status die ik in het geheim had gekocht en betaald.
Ik zette mijn koffiekopje neer op het marmeren bureau. Ernaast lag de manilla-envelop. De advocaten hadden die gisteravond al bij Arthur opgehaald. Hij had hem in het steegje achter het hotel ondertekend, onbedaarlijk huilend terwijl de bewakers toekeken.
Ik pakte mijn gouden vulpen. Ik sloeg de laatste pagina van de scheidingsakte open.
Arthur werd op dat moment wakker op de bank van een goedkoop motel, beroofd van zijn titel, zijn minnares, zijn rijkdom en zijn waardigheid. Hij stond helemaal onderaan de maatschappelijke ladder, gedwongen om op te kijken naar de berg die hij dacht te hebben bedwongen, en besefte dat hij er zelf nooit een stap had gezet.
Ik zette de punt van de pen tegen het papier. Met een snelle, elegante beweging zette ik de laatste streep, waarmee ik die ballast voorgoed uit mijn leven verwijderde.
Ik legde de pen neer, stond op en liep naar de rand van het glas, vanwaar ik uitkeek over mijn stad. Ik was alleen, maar voor het eerst in vijf jaar voelde ik me niet eenzaam. Ik voelde me ongelooflijk, gevaarlijk machtig.
Ik ben Diana. Ik ben de president. En ik ben precies waar ik thuishoor.
Bovenaan.
