‘Mijn moeder keurt je inkomen af — zeg je baan op of zoek een andere man!’
Ethans stem galmde als een zweepslag door de eetkamer.
We zaten aan de gepolijste eikenhouten tafel van zijn ouders, zo’n tafel die meer op een museumstuk leek dan op een tafel waaraan daadwerkelijk gegeten werd. Kristallen glazen. Linnen servetten. Zijn moeder, Margaret, zat rechtop met strak samengeknepen lippen, haar afkeuring al tonend voordat de maaltijd überhaupt begonnen was.
Ik verhief mijn stem niet. Ik huilde niet. Ik maakte geen ruzie.
Ik keek mijn man aan en zei één zin.
“Dan moet je je moeder vertellen dat ik al meer verdien dan jij – en dat is altijd al zo geweest.”
De kamer verstijfde.
Ethans gezicht vertrok, zijn kaak spande zich aan alsof hij iets bitters had ingeslikt. Margarets vork gleed uit haar hand en kletterde tegen haar bord. Ze hapte naar adem en greep de armleuning van haar stoel zo stevig vast dat ik dacht dat ze er echt af zou vallen.
‘Dat is niet grappig,’ zei ze scherp.
‘Ik maak geen grapje,’ antwoordde ik kalm.
