Er was alleen… de bank. En de tv. En de aanhoudende geur van de oude hond.
‘Wat is dit in hemelsnaam?’ Linda kwam de trap af, haar paillettenjurk weerkaatste in het licht van de gewone lamp in de gang. ‘Waar is iedereen?’
‘Het personeel?’ vroeg mevrouw Miller. ‘De oprit is leeg, Linda.’
Linda’s gezicht werd bleek. « Jessica, kijk even in de keuken. »
Jessica rende op haar hakken naar de keuken. Een moment later kwam ze weer naar buiten, haar gezicht vertrokken van schrik. « Mam. De koelkast is leeg. Er is niets meer in. Alleen een pak melk en wat restjes afhaalmaaltijd. »
‘Wat?’ brulde Robert. ‘Waar is het eten? Waar is de wijn?’
De deurbel ging weer. En nog eens.
Er stonden auto’s in de rij op de oprit. Een Bentley. Een Mercedes. De limousine van de senator.
Een koude, scherpe paniek greep Linda naar de borst. « Bel Sarah. »
« Ik heb het geprobeerd! » gilde Jessica. « Haar telefoon gaat meteen naar de voicemail! »
Robert pakte de huistelefoon en draaide Delizia Catering . Hij zette de luidspreker aan zodat iedereen, inclusief de verwarde Millers, het kon horen.
« Dit is Marco, » klonk de stem bulder.
“Marco! Dit is Robert Whitaker! Waar ben je in vredesnaam? Er staan tachtig mensen op mijn oprit!”
Er viel een stilte aan de lijn.
« Meneer Whitaker? Ik begrijp het niet. Het contract is gisteren geannuleerd. »
De gang was muisstil.
‘Afgezegd?’ fluisterde Linda. ‘Door wie?’
“Door de klant. Sarah Whitaker. Ze beriep zich op de annuleringsclausule. Ze betaalde de annuleringskosten en annuleerde de bestelling. Ze zei…” Marco aarzelde.
‘Wat zei ze nou?’ snauwde Robert, terwijl het zweet hem op zijn voorhoofd parelde toen hij de senator het pad zag oplopen.
“Ze zei dat er, omdat er ‘niet genoeg ruimte’ was voor de betaler, ook niet genoeg budget was voor het feest. Ze was heel specifiek, meneer Whitaker. Ze zei dat er absoluut geen vrachtwagens mochten aankomen.”
Robert liet de telefoon vallen. Hij kletterde op de houten vloer.
Buiten werd het geluid van dichtslaande autodeuren en verward geroezemoes steeds luider. Achtentachtig leden van de New Yorkse elite stonden op het gazon voor het huis, getooid in hun mooiste sieraden, te wachten om binnengelaten te worden in een huis dat niets anders bevatte dan drie paniekerige narcisten en een doos crackers.
‘Doe iets, Robert!’ schreeuwde Linda, haar zelfbeheersing volledig verdwenen. Ze greep een vaas van de bijzettafel en smeet die tegen de muur. ‘Repareer dit!’
‘Nee, dat kan ik niet!’ riep Robert terug. ‘Ik heb geen twintigduizend dollar voor een cateraar die ik direct kan bellen! Sarah betaalt alles!’
Jessica barstte in tranen uit. « Mijn verloving! De influencers gaan dit livestreamen! Ik word een meme, mam! Ik word een meme! »
De senator klopte op de open deur. Hij keek rond in de lege, donkere woonkamer en vervolgens naar Roberts bezwete gezicht.
‘Robert,’ zei de senator, zijn stem druipend van ijzige teleurstelling. ‘Is dit een grap?’
“Senator, alstublieft, er is een misverstand ontstaan met de medewerkers—”
‘Het lijkt erop dat u het zich niet kunt veroorloven om ons te ontvangen,’ zei de senator. Hij draaide zich naar zijn vrouw. ‘Kom, schat. Laten we naar Le Bernardin gaan. Dit is te gek.’
Een voor een draaiden de gasten zich om. Meteen begon het gefluister.
« Blut. »
