Een jaar later.
Sarah zat in haar kantoor en bekeek het portfolio voor een liefdadigheidsbal dat ze organiseerde. De intercom zoemde.
‘Sarah? Er is een brief voor je aangekomen. Persoonlijk. Geen afzender, maar het handschrift komt me bekend voor.’
“Breng het binnen.”
Haar assistente liet een crèmekleurige envelop op het bureau vallen.
Sarah herkende het handschrift meteen. Het was van Linda. De lussen in de ‘S’ waren onmiskenbaar.
Ze opende het. Er zat een standaard kaartje in met de tekst « Ik denk aan je », afkomstig van een drogisterij.
Sarah,
je vaders verjaardag is volgende maand. We geven een klein etentje in het appartement. We missen je. We zijn bereid het verleden achter ons te laten als jij dat ook bent. Jessica neemt haar nieuwe vriend mee. We zouden het leuk vinden als je ook komt. Misschien kunnen we dan over de toekomst praten.
Liefs, mam.
PS: Als je komt, zou je dan misschien een paar flessen van die lekkere rode wijn mee kunnen nemen die je vroeger altijd kocht? Het aanbod bij de plaatselijke slijterij is vreselijk.
Sarah las het briefje twee keer.
De brutaliteit was verbijsterend. Zelfs in een vredesaanbod zat een verzoek. Zelfs in een verontschuldiging zat een eis. Breng de wijn. Herstel onze situatie.
Ze voelde een vage steek van het oude schuldgevoel. De conditionering die zei: ‘ Maar ze is je moeder.’
Toen herinnerde ze zich de lege oprit. Ze herinnerde zich het berichtje « Geen ruimte meer ». Ze herinnerde zich het gevoel van vrijheid toen ze die zondagochtend wakker werd.
Ze voelde geen woede meer. Ze voelde zich gewoon… onverschillig. Het waren vreemden die haar DNA deelden. Het was een slechte investering die ze definitief had afgeschreven.
Sarah pakte een pen. Ze schreef geen brief. Ze schreef geen uitleg.
Ze pakte de kaart, draaide hem om en schreef er twee woorden op:
