Ze stond op en verhief haar stem. “Dit was mijn thuis! Jouw vader! Hij heeft alles gestolen. Hij heeft jou, onze dochter, meegenomen en mij met niets achtergelaten!”
‘Wat?’ Het woord ontsnapte nauwelijks aan mijn lippen.
Haar ogen brandden van woede en pijn.
‘Hij heeft je verteld dat ik dood was, hè? Hij kon me niet vergeven voor wat ik gedaan had. Maar ik was je moeder. Ik ben je moeder!’
Haar hand trilde toen ze een klein armbandje tevoorschijn haalde.
Haar hand trilde toen ze een klein armbandje uit haar zak haalde. Ze hield het me voor, haar lippen bevend. ‘Kijk eens.’
Ik pakte het op, mijn vingers trilden terwijl ik het omdraaide. Mijn naam en geboortedatum waren in het delicate oppervlak gegraveerd. Mijn adem stokte in mijn keel.
‘Waarom?’ vroeg ik, mijn stem nauwelijks hoorbaar. ‘Waarom zou hij dat doen?’
Lees verder op de volgende pagina
‘Waarom?’ vroeg ik, mijn stem nauwelijks hoorbaar. ‘Waarom zou hij dat doen?’
Haar woede verdween en maakte plaats voor een zo diepe pijn dat het bijna ondraaglijk was om die aan te zien.