Ik had het druk.
Mijn assistent bij Morrison Development had de vaste instructie om elke vermelding van mijn naam of eigendom in openbare registers te traceren. Toen Jennifer drie weken later een civiele rechtszaak aanspande, waarin ze beweerde een mondelinge overeenkomst met onze vader te hebben gesloten met betrekking tot het strandhuis, was ik er klaar voor.
Mijn advocaat, Patricia Vance, was een kamergenoot van me geweest op de universiteit voordat ze een van de meest vooraanstaande vastgoedadvocaten van de staat werd. Ze bekeek de documenten tijdens de lunch in haar kantoor in het centrum, een hoeksuite met ramen van vloer tot plafond en een uitzicht dat bevestigde dat ze de juiste studierichting had gekozen.
‘Dit is zielig,’ zei Patricia, terwijl ze door de pagina’s bladerde. ‘Ze beweert dat je vader haar het huis heeft beloofd als compensatie voor het emotionele leed dat jullie scheiding heeft veroorzaakt. Haar advocaat is ofwel incompetent, ofwel wanhopig op zoek naar declarabele uren.’
‘Waarschijnlijk allebei,’ antwoordde ik, terwijl ik het tegenvoorstel ondertekende dat Patricia had opgesteld. ‘Hoe lang duurt het nog voordat dit wordt afgewezen?’
« Drie maanden, misschien vier. In Californië worden mondelinge overeenkomsten voor de overdracht van onroerend goed niet erkend. Ze heeft schriftelijke documentatie nodig waaruit blijkt dat je akkoord bent gegaan met de overdracht van de eigendom, en die bestaat uiteraard niet. »
Wat Patricia niet wist – wat niemand nog wist – was dat ik de grotere val al in werking had gezet.
Twee maanden voor dat zondagse diner, vlak nadat mijn vader voor het eerst had gesuggereerd dat ik meer begrip moest tonen voor Jennifers affaire met mijn man, had ik een aantal strategische beslissingen genomen.
Het strandhuis stond te koop via een discrete makelaar in luxe onroerend goed in New York, iemand die gespecialiseerd was in dure panden voor internationale kopers die waarde hechtten aan privacy. De vraagprijs was 2,4 miljoen dollar – bewust hoog – met de uitdrukkelijke instructie dat biedingen via versleutelde kanalen moesten worden ingediend met een reactietermijn van achtenveertig uur.
Ik had ook nog iets anders gedaan, iets wat voor iedereen die mijn familie niet kende, paranoïde zou lijken.
Ik had een uitgebreid beveiligingssysteem geïnstalleerd met camera’s die elke ingang en gemeenschappelijke binnenruimte bewaakten. Het systeem werd beheerd door een bedrijf waarin ik gedeeltelijk had geïnvesteerd, wat betekende dat ik direct toegang had tot alle beelden, zonder tussenliggende server die gemakkelijk kon worden opgevraagd of gemanipuleerd.
Toen Jennifers advocaat verzoeken om inzage in mijn financiële gegevens en eigendomsdocumenten indiende, diende Patricia een motie tot nietigverklaring in die juridisch zo waterdicht was dat de rechter deze binnen een week goedkeurde.
Maar ik heb vrijwillig één ding verstrekt: complete beveiligingsbeelden van het strandhuis van de afgelopen zes maanden.
De beelden lieten zien dat het huis leeg stond, afgezien van mijn incidentele bezoekjes om het pand te controleren.
Wat het ook duidelijk aantoonde – met tijdstempels – was dat Jennifer drie keer het pand was binnengegaan met een sleutel die ze tijdens het housewarmingfeestje had moeten kopiëren.
De beelden lieten zien hoe ze door kamers liep, maten opnam en ruimtes fotografeerde. In een bijzonder belastend fragment was ze aan de telefoon en hoewel er geen geluid was, had de AI-ondertitelingsservice van het beveiligingsbedrijf voldoende gegevens over haar lippen vastgelegd om te suggereren dat ze het volgende had gezegd:
“Papa had me beloofd dat ik het mocht hebben.”
Patricia’s ogen werden groot toen ik het haar liet zien.
“Dit is huisvredebreuk. Meerdere overtredingen. U kunt aangifte doen.”
‘Nog niet,’ had ik gezegd. ‘Laat haar maar verder graven.’
Ondertussen was het zo ver gegaan dat mijn vader steeds vaker bij mij op kantoor verscheen.
Mijn assistent, een felle zesentwintigjarige genaamd Marcus die zijn beschermende taken serieus nam, hield hem tegen bij de receptie.
‘Mevrouw Morrison is in vergadering,’ zei Marcus – de afgesproken formulering betekende dat ik niet gestoord wilde worden.
‘Ik ben haar vader,’ donderde William Morrison, zijn stem galmde door de moderne, open werkruimte die ik speciaal had ontworpen om dit soort privéconfrontaties te voorkomen.
‘Die staat niet op de lijst met goedgekeurde bezoekers,’ antwoordde Marcus kalm.
En daardoor hield ik nog een beetje meer van hem.
Mijn vader vertrok, maar niet voordat hij een brief aan Marcus had achtergelaten. Ik las die brief in mijn eentje aan mijn bureau, nadat iedereen naar huis was gegaan.
Rebecca,
je moeder zou zich schamen voor hoe je je zus behandelt. Familie hoort te vergeven. Jennifer heeft een fout gemaakt, maar ze betaalt daarvoor met een dakloos huis en geen toekomstperspectief. Jij hebt alles. Waarom kun je niet delen? Het huis is te groot voor één persoon. Ik vraag je als je vader om het juiste te doen. Draag het eigendom over aan Jennifer. Ik zal ervoor zorgen dat het de moeite waard is. Ik geef je 500.000 dollar uit mijn pensioen om het eerlijk te maken. Als je weigert, heb ik geen andere keus dan iedereen in onze gemeenschap te vertellen wat voor dochter je werkelijk bent: koud, berekenend en egoïstisch.
Papa
Ik heb het drie keer gelezen, en elke keer dat ik het las, kwamen er nieuwe lagen van manipulatie aan het licht.
Hij bood me een half miljoen dollar aan om Jennifer een pand van twee miljoen dollar te geven. Hij vond dat een eerlijke deal.
Hij dreigde ook mijn reputatie te schaden in een gemeenschap waar reputatie gelijkstond aan klantrelaties en zakelijke kansen.
Wat hij niet wist, was dat ik al met drie verschillende journalisten had gesproken die gespecialiseerd waren in het onthullen van familiedrama’s. Wat hij niet wist, was dat ik elk sms’je, elke voicemail, elke interactie had gedocumenteerd sinds de affaire aan het licht was gekomen. Wat hij niet wist, was dat ik een privédetective had ingehuurd die had ontdekt dat Jennifers werkloosheid niet zomaar pech was – ze was bij haar laatste twee banen ontslagen wegens diefstal, incidenten die onze vader in het geheim had geschikt om vervolging te voorkomen.
Maar het allerbelangrijkste was dat geen van beiden wist dat het strandhuis al een koper had.
Een tech-manager uit Singapore had een bod van 2,6 miljoen dollar uitgebracht, contant, met een sluitingsdatum die ik had vastgesteld op precies een week nadat ik wist dat Jennifers rechtszaak zou worden afgewezen. Hij wilde het huis niet meteen betrekken – hij gebruikte het als investeringsobject en vond het prima dat het huis zes maanden leeg zou staan terwijl hij zijn visum regelde.
Dat betekende dat ik Jennifer en mijn vader kon laten geloven dat ze een kans maakten, tot het moment dat ze ontdekten dat ik het huis niet meer kon weggeven.
De val was gezet.
Alles zat op zijn plaats.
Ik hoefde alleen maar te wachten tot ze het zelf zouden doen.
Op de dag van de hoorzitting over Jennifers verzoekschrift verscheen mijn vader in zijn beste pak bij de rechtbank, klaar om te getuigen over ‘familiewaarden’ en ‘morele verplichtingen’.
Patricia zag hem op de gang en belde me meteen.
‘Je vader is hier,’ zei ze, haar stem trillend van nauwelijks onderdrukte lach. ‘Hij vertelt aan iedereen die het maar wil horen dat je je zus uit wraak probeert dakloos te maken.’
‘Perfect,’ zei ik. ‘Laat hem maar praten.’
Omdat elk woord dat hij in die gang van het gerechtsgebouw zei, werd opgenomen door drie verschillende mensen die ik daar strategisch had gepositioneerd, waaronder een juridisch videograaf die gespecialiseerd was in het vastleggen van interacties in het gerechtsgebouw voor hoger beroep en documentatie.
Tegen de tijd dat mijn vader klaar was met zijn optreden, had ik veertig minuten aan beeldmateriaal waarop te zien was hoe hij publiekelijk beweerde het recht te hebben om over mijn eigendom te beschikken, uitspraken deed over mijn karakter en – het mooiste van alles – expliciet verklaarde dat hij Jennifer had beloofd dat « ze Rebecca’s strandhuis mocht hebben, want Rebecca heeft het niet nodig. »
Toen de rechter Jennifers zaak definitief afwees en oordeelde dat ze volstrekt geen recht had om aanspraak te maken op eigendom dat ze nooit had bezeten of waaraan ze nooit had bijgedragen, stond mijn vader op in de zaal en riep hij:
“Dit is een gerechtelijke dwaling!”
Als je wilt doorgaan, klik op de knop onder de advertentie 
Ik heb dit alles op afstand gevolgd via Patricia’s telefoon, die op haar bureau stond en de hoorzitting live uitzond.
Toen het voorbij was, stuurde ik één sms’je naar zowel Jennifer als mijn vader:
Het huis was nooit van jou om te beloven. Het was nooit van jou om het in te nemen. En binnenkort is het zelfs niet meer van mij. Ik hoop dat de rechtszaak de moeite waard was.
Jennifer belde meteen.
Ik heb het naar de voicemail laten gaan.
Haar boodschap was onsamenhangend en schommelde tussen woede en paniek.
‘Wat bedoel je, het wordt niet van jou? Je kunt het niet verkopen. Papa zei—papa beloofde het. Dit is niet eerlijk—’
Ik heb het bericht verwijderd voordat ik het had afgemaakt.
Die avond dineerde ik met Patricia in een chique restaurant met uitzicht op de oceaan – niet mijn strand, maar wel een vergelijkbaar uitzicht.
Ze hief haar wijnglas op om te proosten.
‘Voor de familie,’ zei ze met een ironische glimlach.
« Dat die familie krijgt wat ze verdient, » corrigeerde ik.
En daar hebben we in plaats daarvan op gedronken.
De verkoop van het strandhuis werd dinsdagochtend afgerond.
Alle partijen waren op afstand. Alles werd afgehandeld via versleutelde elektronische handtekeningen. Om 10:00 uur was er $2,6 miljoen op mijn rekening gestort, minus de afsluitkosten en de kosten van Patricia. Tegen de middag had ik $1,8 miljoen daarvan overgemaakt naar drie verschillende beleggingsvehikels die volledig onzichtbaar zouden zijn voor iedereen die zomaar mijn beleggingen zou opzoeken.
Om 14.00 uur hadden mijn vader en Jennifer nog steeds geen idee dat het huis niet langer van mij was.
Ik had de timing bewust zo gepland. De gegevens van de rechtbank zouden pas over minstens 72 uur worden bijgewerkt. De nieuwe eigenaar zou pas over een week, misschien wel langer, in de openbare databases van de eigendomsakte verschijnen. Die periode gaf me precies de tijd die ik nodig had.
Drie dagen nadat de verkoop was afgerond, deed mijn vader iets wat zo voorspelbaar was dat ik er geld op had durven wedden.
Hij kwam samen met Jennifer en een slotenmaker aan bij het strandhuis.
Ik weet dit omdat het beveiligingssysteem dat ik had geïnstalleerd nog steeds actief was. De nieuwe eigenaar had ermee ingestemd het systeem de eerste zes maanden na de sleuteloverdracht te laten staan, en het bewakingsbedrijf stuurde me een melding zodra iemand het pand naderde.
Ik keek via mijn telefoon toe hoe de Mercedes van mijn vader de oprit opreed, hoe Jennifer uitstapte met een designzonnebril die ik voor zeshonderd dollar in een etalage had gezien, en hoe de slotenmaker aan de voordeur begon te werken.
Terwijl hij aan het werk was, belde ik vanuit mijn kantoor de politie, met een volkomen kalme stem.
‘Ik wil een inbraak melden die gaande is op 2847 Ocean Vista Drive,’ zei ik. ‘Drie personen proberen zich toegang te verschaffen tot privé-eigendom. Nee, ik ben niet de huidige eigenaar, maar ik kan u de contactgegevens van de eigenaar verstrekken en bewijs leveren dat deze personen geen wettelijk recht hebben om het pand te betreden.’
De centralist vroeg of er iemand in gevaar was. Ik zei dat ik dat niet dacht, maar dat een van de personen zich steeds onvoorspelbaarder gedroeg en onlangs was veroordeeld wegens minachting van het gerechtshof omdat hij een rechtszaak met betrekking tot hetzelfde pand had verstoord.
Dat resulteerde in een snellere reactietijd.
Binnen twaalf minuten arriveerden twee patrouillewagens. Tegen die tijd had de slotenmaker de sloten al succesvol vervangen en was mijn vader met Jennifer binnen, terwijl ze door de lege kamers liepen.
De meubels waren de week ervoor, conform de verkoopovereenkomst, naar een opslagruimte verplaatst. Alleen die ene ingelijste foto stond nog op de schoorsteenmantel, daar de avond voor de afronding van de verkoop bewust neergezet.
Ik was er niet bij, maar de bewakingsbeelden hebben alles vastgelegd.
De agenten klopten aan. Mijn vader deed open, verward maar zelfverzekerd. Hij legde uit dat zijn dochter de eigenaar van het pand was, maar dat ze onredelijk reageerde op het feit dat zijn andere dochter er bezit van wilde nemen, en dat hij alleen maar hielp bij « het regelen van een familiekwestie ».
De hoofdofficier, een vrouw van in de veertig met een kordate uitdrukking, vroeg hem of hij documenten had waaruit bleek dat hij rechtmatig toegang tot het pand had.
Mijn vader tierde over familie, eigendom en zijn rechten als ouder.
‘Meneer, heeft u een sleutel die u rechtmatig door de eigenaar van het pand is verstrekt?’ vroeg ze.
‘Mijn dochter is de eigenaar van dit pand,’ zei hij.
“Welke dochter zou dat zijn?”
“Rebecca Morrison, maar ze gedraagt zich als—”
« En weet Rebecca Morrison dat je hier bent? »
De stilte vóór het antwoord van mijn vader vertelde hen alles.
“Dit is een familiekwestie.”
« Meneer, dit is een juridische kwestie. Uit de kadastergegevens blijkt dat dit huis vijf dagen geleden is verkocht. De huidige eigenaar is een in Singapore geregistreerde rechtspersoon. U bevindt zich momenteel op dit terrein zonder toestemming. »
Ik wou dat ik het gezicht van mijn vader zelf had kunnen zien toen hij zich realiseerde wat ik had gedaan. De beveiligingsbeelden lieten niet helemaal zien hoe zijn gezicht in elkaar stortte, maar het was genoeg.
Jennifer struikelde achterover en ving zichzelf op aan de muur.
‘Dat is onmogelijk,’ zei mijn vader. ‘Dat zou ze niet doen, dat kan ze niet…’
‘Dat heeft ze gedaan,’ antwoordde de agent. ‘U moet het pand onmiddellijk verlaten. De slotenmaker ook. Als de eigenaar aangifte wil doen van de illegale slotvervanging, is dat zijn goed recht.’
Terwijl ze naar buiten werden begeleid, zag Jennifer de foto op de schoorsteenmantel staan. Ze liep ernaartoe en ik keek toe hoe ze het briefje las dat ik eraan had bevestigd.
Haar gezicht onderging een opmerkelijke transformatie: verwarring, herkenning, woede en uiteindelijk iets wat schaamte had kunnen zijn, als ze daartoe in staat was geweest.
Ze greep de lijst en gooide hem tegen de open haard. Hij spatte prachtig in stukken, het glas spatte uiteen over de hardhouten vloer die ik zelf had uitgekozen.
‘Mevrouw, u moet nu vertrekken,’ zei de agent scherp. ‘Dat is vernieling van eigendom.’
« Het is een foto van mij! » schreeuwde Jennifer. « Ze is mijn zus. Dit is mijn huis! »
‘Dit is niet uw huis. Dit is nooit uw huis geweest,’ antwoordde de agent. ‘U moet onmiddellijk vertrekken, anders wordt u gearresteerd.’
Mijn vader moest Jennifer er letterlijk uit slepen.
De slotenmaker, zichtbaar geschrokken, bood zijn excuses aan de agenten aan en liet zijn visitekaartje achter voor het geval hij schade moest vergoeden.
Nadat ze vertrokken waren, nam ik contact op met het beveiligingsbedrijf en vroeg hen om alle beelden naar Patricia, de advocaat van de nieuwe eigenaar en mijn eigen zorgvuldig geordende documentatiebestand te sturen.
Toen deed ik iets wat misschien onbeduidend leek, maar absoluut noodzakelijk voelde.
Ik stuurde de beelden naar mijn vader en Jennifer met een berichtje van één regel:
Inbraak is een misdaad, zelfs als je denkt dat je er recht op hebt.
Dertig seconden later belde mijn vader.
Ik nam dit keer wel op en zette hem op de luidspreker, zodat mijn assistent het gesprek kon meeluisteren.
‘Hoe kon je dat doen?’ Zijn stem trilde van woede. ‘Hoe kon je dat huis verkopen zonder het aan je eigen familie te vertellen?’
‘Op dezelfde manier waarop je het aan Jennifer beloofde zonder het mij te vragen,’ antwoordde ik kalm. ‘Door te erkennen dat ik ermee kon doen wat ik wilde.’
“Dat geld van de verkoop zou voor Jennifer moeten zijn. Ze heeft het nodig. Ze heeft niets.”
‘Jennifer heeft precies gekregen wat ze verdiend heeft, namelijk niets,’ zei ik. ‘Ze heeft mijn huwelijk kapotgemaakt, pap. Ze heeft met mijn man geslapen in mijn huis, in mijn bed. En in plaats van zich te verontschuldigen, in plaats van ook maar een greintje spijt te tonen, probeerde ze me aan te klagen voor mijn bezittingen – met jouw hulp.’
“Ze is je zus—”
“Ze was mijn zus. Nu is ze gewoon een vrouw die me heeft verraden en heeft ondervonden dat daar consequenties aan verbonden zijn.”
Als je wilt doorgaan, klik op de knop onder de advertentie
‘De familie zal dit te horen krijgen,’ dreigde hij. ‘Iedereen zal weten wat voor iemand je werkelijk bent.’
‘Vertel het ze vooral,’ zei ik, en ik glimlachte nu, ook al kon hij het niet zien. ‘Vertel ze hoe ik in mijn eentje een succesvol bedrijf heb opgebouwd. Vertel ze hoe ik een prachtig huis heb gekocht met geld dat ik zelf heb verdiend. Vertel ze hoe Jennifer met mijn man naar bed is geweest en jij haar kant hebt gekozen. Vertel ze hoe je hebt geprobeerd in te breken en door de politie bent weggestuurd. Ik weet zeker dat dat verhaal precies zo zal zijn als jij denkt.’
Hij hing op.
Ik heb de gespreksopname opgeslagen.
Wat mijn vader niet wist – wat Jennifer niet wist – was dat ik al elk lid van onze uitgebreide familie een zorgvuldig opgestelde e-mail had gestuurd waarin ik de situatie uitlegde.
Geen tirade. Geen emotionele uitbarsting. Een duidelijke, feitelijke tijdlijn met bijgevoegde documentatie.
De affaire.
De scheiding.
De eis van mijn vader dat ik mijn huis moest opgeven.
De rechtszaak van Jennifer.
De inbraak.
Ik had het verstuurd vanaf een nieuw e-mailadres dat ze niet konden blokkeren. En ik had het naar privételefoons en werk-e-mailadressen gestuurd, zodat ze niet konden beweren dat ze het nooit hadden gezien.
Tegen de tijd dat mijn vader probeerde de schade te beperken, hadden drieëntwintig neven, nichten, tantes, ooms en vrienden van de familie mijn versie van de gebeurtenissen al gelezen.
Binnen enkele uren begonnen de reacties binnen te komen. Sommige waren steunend. Sommige waren diplomatiek neutraal. Maar opvallend genoeg nam niemand het op voor mijn vader of Jennifer.
De rechtbankdocumenten waren openbaar. Het politierapport was echt. Ze konden zich niet onttrekken aan de gedocumenteerde feiten.
Mijn tante Margaret – de zus van mijn moeder, die altijd aardig voor me was geweest – kwam persoonlijk langs.
‘Je moeder zou trots op je zijn,’ zei ze zachtjes. ‘Ze zei altijd dat je een ijzeren wil had. Het spijt me dat het zover moest komen voordat ik zag wat William jullie meisjes aandeed.’
‘Hij heeft het maar bij één van ons gedaan,’ corrigeerde ik hem zachtjes. ‘Jennifer heeft haar eigen weg gekozen.’
‘Dat klopt,’ beaamde Margaret. ‘Het spijt me, lieverd. Je verdiende beter van hen allemaal.’
Twee weken na het incident in het strandhuis kreeg ik een telefoontje van een onbekend nummer.
Tegen beter weten in antwoordde ik.
‘Rebecca, u spreekt met Dr. Catherine Walsh,’ zei een professionele vrouwenstem. ‘Ik ben therapeut en een cliënt heeft me gevraagd contact met u op te nemen. Uw zus Jennifer is opgenomen in een kliniek voor de behandeling van een ernstige depressie en wil graag contact met haar familie.’
Ik voelde niets.
Geen medeleven. Geen voldoening. Alleen een immense leegte waar mijn gevoelens voor Jennifer ooit huisden.
‘Het spijt me te horen dat ze het moeilijk heeft,’ zei ik. En ik bedoelde het op de algemene manier waarop je het bedoelt als je hoort dat iemand lijdt. ‘Maar ik ben niet beschikbaar voor contact met de familie. Ze weet waarom.’
‘Ze heeft spijt betuigd,’ drong dokter Walsh zachtjes aan.
« Dokter Walsh, ik weet zeker dat u het goed bedoelt, maar het berouw van mijn zus komt wat laat. Ze had maanden de tijd om haar spijt te betuigen voordat ze probeerde mijn spullen te stelen. Kunt u mijn naam alstublieft van haar contactenlijst verwijderen? »
Ik hing op voordat de therapeut kon reageren.
Die nacht, alleen in mijn nieuwe appartement – kleiner dan het strandhuis, maar helemaal van mij, onaangetast door verraad – liet ik eindelijk de last van wat ik verloren had tot me doordringen.
Niet het huis. Niet het geld.
De fantasie die ik sinds mijn jeugd koesterde, was dat familie onvoorwaardelijke liefde en steun betekende.
Ik schonk een glas wijn in en ging op mijn balkon staan, kijkend naar de stadslichten die zich beneden uitstrekten. Ergens daarbuiten zat Jennifer in een instelling, waarschijnlijk eindelijk begrijpend dat daden consequenties hebben. Ergens daarbuiten legde mijn vader aan zijn vrienden uit waarom zijn dochters niet meer met hem spraken.
En daar stond ik dan – alleen, maar niet gebroken. Rijk, maar gewond. Zegevierend, maar tegen een prijs die ik nooit had willen betalen.
De wraak was nog niet compleet. Er moest nog één stap gezet worden, één laatste puzzelstukje op zijn plaats vallen om ervoor te zorgen dat geen van beiden me ooit nog lastig kon vallen.
Ik hoefde alleen maar op het juiste moment te wachten.
Het juiste moment brak zes weken later aan, en het pakket werd per aangetekende post op mijn kantoor bezorgd.
Jennifers advocaat – een nieuwe, aangezien de eerste haar blijkbaar had laten vallen na de inbraak – had een civiele rechtszaak aangespannen wegens opzettelijke veroorzaking van emotioneel leed. Het argument was verbijsterend absurd: door het strandhuis te verkopen zonder Jennifer daarvan op de hoogte te stellen, terwijl ik wist dat onze vader haar het pand had « beloofd », had ik haar opzettelijk psychische schade toegebracht die leidde tot haar opname in een psychiatrische kliniek.
Patricia belde me zodra ze de documenten had ontvangen.
« Ze wagen een laatste wanhopige poging, » zei ze. « Dit is ofwel pure wanhoop, ofwel pure domheid. Mogelijk allebei. »
« Hoe groot is de kans dat het door een verstandige rechter wordt goedgekeurd? »
“Nul. Maar het kost je tijd en geld om je te verdedigen, en dat is waarschijnlijk precies de bedoeling. Ze proberen je financieel uit te buiten of een schikking af te dwingen.”
‘Geen schikking,’ zei ik meteen. ‘Ik wil dit voor een rechter. Ik wil dat het openbaar wordt gemaakt.’
‘Rebecca,’ zei Patricia, haar stem veranderde in haar gebruikelijke serieuze toon, ‘ik moet iets weten. Hoe ver ben je bereid te gaan?’
‘Helemaal,’ antwoordde ik. ‘Wat dat ook moge betekenen.’
‘Zelfs als dat betekent dat je je relatie met je vader volledig verpest?’
“Patricia, die relatie was verbroken op het moment dat hij me vertelde dat het mijn schuld was dat mijn man met mijn zus vreemdging, omdat ik te veel werkte. Ik maak het nu officieel.”
Ze zweeg even.
‘Oké,’ zei ze. ‘Dan gaan we voor de kernwapens.’
Patricia’s definitie van « nucleair » bleek een tegeneis te zijn waardoor Jennifers indiening eruitzag als een kerstkaart.
We hebben Jennifer aangeklaagd voor de kosten van het herstellen van de schade aan het pand als gevolg van het gebroken frame en haar huisvredebreuk, plus de advocaatkosten. We hebben mijn vader aangeklaagd als medeplichtige aan de inbraak. En toen – dit was Patricia’s meesterwerk – hebben we een aparte rechtszaak tegen hen beiden aangespannen wegens samenzwering om mij te beroven van mijn eigendomsrechten.
« De samenzweringstheorie is nogal heftig, » gaf Patricia toe toen ze me de documenten liet zien. « Maar je hebt bewijs dat ze van plan waren je huis af te pakken, dat ze probeerden er illegaal binnen te komen, en je vader heeft expliciet verklaard dat hij meende het recht te hebben om je eigendom weg te geven. Dat is samenzwering in juridische zin. »
« Hoeveel vragen we? »
“Genoeg om pijn te doen. Driehonderdduizend dollar aan compensatie, vijfhonderdduizend dollar aan punitieve schadevergoeding, plus alle advocaatkosten.”
Ik dacht aan het pensioenfonds van mijn vader – de vijfhonderdduizend dollar die hij me had aangeboden om Jennifer het huis te geven.
Dit zou het grootste deel ervan in beslag nemen.
‘Archiveer het,’ zei ik.
De rechtszaken troffen het gezin als een nucleaire bom, precies zoals Patricia had voorspeld.
