‘Nee,’ zei mijn moeder zachtjes achter me. ‘Dat heb je helemaal zelf gedaan.’
28 november, 10:00 uur
De directiekamer van Thompson Holdings, gelegen op de 45e verdieping, was nog nooit zo vol geweest. Alle 47 aandeelhouderszetels waren bezet. De twaalf bestuursleden stonden dicht tegen de houten lambrisering aan. Drie accountants van Ernst & Young zaten vlak bij de projector, hun vingers razendsnel over hun toetsenborden. En in de lobby wachtte een zakencorrespondent van de Seattle Times – die was getipt over een « urgente bedrijfskwestie » – met een fotograaf in zijn kielzog.
Toen kwam mijn vader binnen alsof er niets in zijn wereld was veranderd. Zijn kenmerkende donkerblauwe pak zat perfect op maat, zijn houding was scherp en zelfverzekerd. Hij had de afgelopen anderhalve dag achter de schermen hard gewerkt, terwijl zijn juridische team zich inspande om het verhaal te herschrijven. Maar toen hij naar voren stapte en aan het hoofd van de tafel plaatsnam, zou je nooit vermoeden dat de grond onder zijn voeten op het punt stond in te storten.
‘Dames en heren,’ begon hij, zijn CEO-stem zo zacht als oude whisky. ‘Voordat we de recordomzet van dit jaar bespreken, moet ik eerst een aantal kwaadaardige geruchten ontkrachten—’
Ik stond op.
“Ordepunt.”
Iedereen draaide zich om. Ik hoorde hier niet te zijn. Kleine aandeelhouders waren er zelden, maar mijn aandeel van vijf procent gaf me het recht. En belangrijker nog, artikel 12.3 van de statuten gaf me het woord.
‘Miranda,’ klonk er een waarschuwing in de stem van mijn vader. ‘Dit is niet het moment—’