Mijn lichaam laat me in de steek. Mijn handen trillen tijdens het typen en ademhalen is een bewuste, moeizame inspanning geworden. Ik heb niet veel tijd meer. De tijdlijn is gekrompen van maanden naar weken, naar misschien nog maar dagen.
Maar als ik naar rechts kijk, zie ik Peter slapen in de oncomfortabele vinyl fauteuil naast mijn bed. Een van zijn handen rust op het matras, zijn vingers lichtjes verstrengeld met de mijne. Zelfs in zijn slaap houdt hij me met beide benen op de grond.
Ooit dacht ik dat mijn verhaal een tragedie was. Ik dacht dat ik mijn laatste hoofdstuk zou doorbrengen met een gevoel van volkomen verlatenheid, slachtoffer van pech en verraad door een lafaard.
In plaats daarvan brak het universum mijn hart om ruimte te maken voor een wonder. Ik leerde dat liefde niet altijd op een wit paard in de lente arriveert. Soms komt liefde in de herfst, gekleed in een gehuurd smokingpak, met de stille kracht van een man die weet hoe hij iemand naar de rand van de duisternis moet leiden.
Ik weet niet wat me te wachten staat als ik eindelijk mijn ogen sluit. Ik ben bang, ja. De leegte is angstaanjagend.
Maar als Peter zich in zijn stoel verplaatst, zijn theekleurige ogen opent en me een slaperige, ongelooflijk tedere glimlach geeft, verdwijnt de angst.
Ik ben geen stervende vrouw die achtergelaten is. Ik ben een vrouw die uitverkoren is. Ik word intens, diep geliefd.
En na alles, als het licht begint te dimmen, weet ik met absolute zekerheid dat dit genoeg is.
Zie meer op de volgende pagina.