Want vrouwelijkheid betekende in de wereld van mijn grootmoeder ook timing.

En timing, mits correct gebruikt, kan iemands eigen woorden veranderen in een spiegel die hem genadeloos kan verwonden.

Trevor wachtte tot hij op de parkeerplaats was om uit te barsten.

Niet omdat hij zich inhield, maar omdat mannen zoals hij alleen de controle verliezen als het publiek gelijk heeft.

De parkeerwachter had hem net zijn sleutels overhandigd toen hij zich onder de garagelampen op mij richtte.

‘Wat was dat in hemelsnaam?’ siste hij.

Ik verstelde de riem van mijn tas. « Avondeten. »

“Je hebt me voor schut gezet.”

‘Nee,’ zei ik kalm. ‘Ik heb de maaltijden van je collega’s betaald. Dat is juist heel gastvrij.’

Zijn kaak spande zich aan. « Doe dat niet. »

‘Wat moet ik doen?’

« Doe alsof je schattig bent terwijl je me probeert te beschieten. »

Daar was het.

Hij hield van vrouwelijkheid wanneer die gehoorzaamheid inhield.

Hij haatte het als het intelligentie bezat.

Ik leunde tegen de auto. « Ik dacht dat je vanavond wilde. »

Hij lachte bitter. « Denk je dat het dragen van een jurk en het spelen van spelletjes iets bewijst? »

‘Nee,’ zei ik. ‘Je hebt het tegendeel bewezen.’

Hij kwam dichterbij. « Ik probeerde je te helpen. »

Daar werd ik bijna moe van.

Want tegen die tijd begreep ik één ding glashelder: Trevor wilde me liever kwijt dan toegeven dat kritiek op mij nooit een blijk van vrijgevigheid was geweest.

Dus ik ben gestopt met zo kieskeurig te zijn.

‘Je wilt geen vrouwelijke vrouw,’ zei ik. ‘Je wilt een vrouw die klein genoeg is om je ego als mannelijkheid te laten lijken.’

Hij staarde me aan.