Hij stond daar, met zijn armen over elkaar en zijn kin omhoog, in de rol van autoriteit die hij niet verdiend had.
‘Je kunt hier niet langer wonen,’ zei hij. ‘Je moet vertrekken. Je bent vierendertig en woont nog steeds bij je moeder. Het is triest.’
Ik knipperde met mijn ogen, verbijsterd.
‘Ik betaal de hypotheek,’ zei ik.
Hij lachte.
Koud. Scherp.
‘Precies,’ antwoordde hij, terwijl hij dichterbij kwam. ‘Je klampt je daaraan vast om je belangrijk te voelen. Alsof we je nodig hebben. Je gebruikt geld om alles te controleren.’
Toen zakte zijn stem.
“Ik ben nu de baas in huis. En ik zeg je dat je moet vertrekken.”
De ruimte was gevuld met stilte.
Ik keek richting de keuken.
Mijn moeder stond daar en draaide nerveus een theedoek om.
Ik wachtte.
Ik wachtte tot ze me zou verdedigen.
Om te zeggen:
« Hou op, Brent. Zij betaalt alles. »
Maar dat deed ze niet.
In plaats daarvan deed ze een stap achteruit.
‘Naomi… alsjeblieft,’ zei ze zachtjes. ‘Maak geen ruzie met hem. Hij is gestrest. Misschien kun je gewoon een paar dagen in een hotel blijven.’
Gestrest.