‘Oké.’ Hij ging er weer comfortabel bij zitten, nog steeds ontspannen, nog steeds alsof er niets aan de hand was. ‘Wat is er aan de hand?’
‘Mama’s ketting,’ vroeg ik. ‘De groene stenen hanger die ze haar hele leven heeft gedragen. Die ze me vroeg met haar te begraven.’
Hij knipperde met zijn ogen. « Wat is daarmee? »
“Wills verloofde droeg het.”
Er bewoog iets achter zijn ogen. Hij leunde achterover en sloeg zijn armen over elkaar. ‘Dat is onmogelijk. Je hebt het begraven.’
‘Ik dacht van wel,’ zei ik. ‘Vertel me dan eens hoe het in de handen van iemand anders terecht is gekomen.’
“Maureen, ik weet niet waar je het over hebt.”
‘Haar vader vertelde me dat hij het 25 jaar geleden van een zakenpartner had gekocht,’ legde ik uit. ‘Voor 25.000 dollar. Die man had hem verteld dat het een geluksbringer was die van generatie op generatie werd doorgegeven.’ Ik bleef hem aankijken. ‘Hij vertelde me de naam van die man.’
‘Wacht eens,’ zei Dan verbijsterd. ‘Claires vader?’
« Ja. »
Dan zei niets. Hij perste zijn lippen op elkaar en keek naar de tafel, en op dat moment leek hij minder op mijn broer van in de vijftig en meer op de tiener die vroeger betrapt werd op dingen die hij beter niet had moeten doen.
‘Het zou gewoon de grond in gaan, Maureen,’ zei hij uiteindelijk, zijn stem zakte. ‘Mama wilde het begraven. Dan was het voorgoed verdwenen geweest.’
‘Wat heb je gedaan, Dan?’
‘Ik ben de avond voor de begrafenis naar de kamer van mijn moeder gegaan en heb het verwisseld met een replica,’ bekende hij. ‘Ik hoorde haar vragen of je het samen met haar wilde begraven. Ik kon niet geloven dat ze het in de grond wilde hebben.’
Hij wreef met zijn hand over zijn gezicht. « Ik heb de ketting laten taxeren. Ze vertelden me wat hij waard was, en ik dacht… dat het zonde was. Dat tenminste één van ons er iets aan zou moeten hebben. »
‘Mama heeft je nooit gevraagd wat ze wilde,’ antwoordde ik. ‘Ze vroeg het aan mij.’
Hij kon daar geen antwoord op geven. Ik liet de stilte doen wat woorden niet konden.
Toen hij zich eindelijk verontschuldigde, kwam dat langzaam, zonder de gebruikelijke ontwijkende antwoorden. Geen « maar je moet begrijpen » erachteraan.
Sorry, dat was de enige versie waarmee ik iets kon doen.
Ik verliet zijn huis met een zwaarder hart dan toen ik binnenkwam en naar huis reed.
Ik wist altijd al dat die dozen daar op zolder stonden. Oude spullen uit het huis van mijn moeder: boeken, brieven en kleine voorwerpen die zich in de loop van een leven verzamelen.
Ik had ze niet meer opengemaakt sinds we ze hadden ingepakt na haar overlijden. Ik vond haar dagboek in de derde doos, verstopt in een vest waar nog een vage parfumgeur aan hing.
Zittend op de zoldervloer in het middaglicht las ik tot ik alles begreep.
Mijn moeder had de halsketting van haar moeder geërfd, en haar zus vond dat die naar háár had moeten gaan. Het was een wond die nooit geheelde: twee zussen die samen waren opgegroeid en alles deelden, voorgoed van elkaar gescheiden door één enkel voorwerp.
De zus van mijn moeder, mijn tante, was jaren later overleden, en de vervreemding was nooit geheel hersteld.
