“Ze is nog steeds erg zwak…”
‘Geef haar het kind,’ zei ik.
Mijn stem klonk niet hard.
Het was simpel.
Er zijn momenten waarop niemand het recht heeft een moeder van haar baby te scheiden.
Jeanne werd tegen Claires borst geplaatst.
Mijn schoondochter begon stilletjes te snikken.
Ze kon nauwelijks spreken.
Vervolgens kuste ze haar dochter op haar voorhoofd.
Opnieuw.
En nog een keer.
En nog een keer.
Alsof elke kus een gestolen minuut teruggaf.
Twee dagen later werd Julien formeel aangeklaagd.
Samen met hem waren er een vroedvrouw, een medewerker van een uitvaartonderneming, de man met het litteken en de directeur van Sainte-Marthe.
De zaak schokte de hele afdeling.
De kranten noemden het « de onderbroken begrafenis van Rocamadour ».
Buren die het geschreeuw achter gesloten luiken eerst hadden genegeerd, beweerden plotseling dat ze « altijd al iets hadden vermoed ».
Ik heb niet geluisterd.
Late moed wist de lafheid van gisteren niet uit.
Toen Julien me wilde spreken voordat hij werd overgeplaatst, weigerde ik aanvankelijk.
Toen ben ik gegaan.
Niet uit liefde.
Uit plichtsbesef jegens de waarheid.
Hij zat achter glas, mager, ongeschoren, met donkere kringen onder zijn ogen.
‘Mam,’ fluisterde hij.
Dat woord raakte me diep.
“Noem me vandaag niet zo.”
Hij liet zijn hoofd zakken.
“Ik raakte in paniek.”
« Nee. »
Hij keek op.
“Ik had nooit gewild dat het zo ver zou komen.”
‘Ja, dat heb je gedaan,’ zei ik. ‘Je hoopte alleen maar dat niemand erachter zou komen.’
Zijn lippen trilden.
“Zij is ook mijn kind.”
Ik heb hem lange tijd aangekeken.
Toen antwoordde ik:
“Een kind behoort niet toe aan degene met wie je bloedverwant bent. Een kind behoort toe aan degene die het beschermt.”
Hij sloot zijn ogen.
‘Ga je tegen mij getuigen?’
Ik heb geen moment geaarzeld.
« Ja. »
Voor het eerst rolde er een traan over zijn wang.