Nu ik in ons appartement stond en Marjorie Hale over de rouwbloemen heen stapte, begreep ik eindelijk wat ‘genoeg’ betekende.
Mijn telefoon trilde in mijn hand.
Elena: We zijn beneden.
Ik keek naar Marjorie.
Bij Declan.
Fiona bleef nog steeds in de buurt van Bradleys bureau hangen, alsof er iets waardevols onder de paperclips verborgen zou kunnen liggen.
‘Je kunt die koffers beter even neerzetten,’ zei ik.
Marjorie liet een scherpe, ongeduldige lach horen.
‘Of wat?’
Er werd op de deur geklopt.
Ik liep terug door de hal, langs de urn, en opende hem.
Elena Cruz stond daar in een donkerblauw pak, de regen dwarrelde langs haar schouders.
Naast haar stond Luis Ortega, de gebouwbeheerder, met een klembord in zijn hand.
Naast hem stond hulpsheriff Collins van St. Johns County – kalm, breedgeschouderd en met die verveelde uitdrukking die politieagenten vaak hebben wanneer de brutaliteit van anderen de uitkomst al overduidelijk heeft gemaakt.
Elena had een zwarte map onder haar arm geklemd.
‘Mevrouw.
‘Hale,’ zei ze.
Marjorie verscheen achter me in de gang.
‘Wie is dit?’
Elena wierp een blik over mijn schouder en bekeek de koffers.
De open kasten.
Het volk.
De lijst ligt op de eettafel.
Toen haar blik weer op Marjorie gericht was, was er geen enkele emotie meer in te lezen.
‘Elena Cruz,’ zei ze.
‘Advocaat voor wijlen Bradley Hale en voor St.