Julian was dood. Hij was met zijn geïmporteerde Italiaanse sportwagen tegen een betonnen brugpijler gebotst op een door de regen gladde snelweg, om 2:00 uur ‘s nachts.
Maar ik stond niet in deze hal om condoleances in ontvangst te nemen. De periode voor geveinsd verdriet was abrupt voorbij op het moment dat de voordeur openzwaaide.
Mijn schoonmoeder, Beatrice, kwam de brede, gebogen trap afgestormd, haar hakken tikten agressief tegen het hout. Ze droeg een dure, zwarte rouwjurk die stonk naar gin en zware, weeïge Chanel-parfum. Haar gezicht, dat gewoonlijk een masker van aristocratische superioriteit uitstraalde, was nu vertrokken van een lelijke, diepgewortelde boosaardigheid.
En ze was niet de enige.
Naast haar, de trap afkomend als een triomferende koningin die haar troon komt opeisen, kwam Chloe. Chloe was tweeëntwintig, een voormalige ‘marketingstagiaire’ bij Julians bedrijf, en ze was zichtbaar, onmiskenbaar zwanger. Ze droeg een strakke zwarte jurk die haar gezwollen buik accentueerde, haar hand rustte er beschermend, bezitterig op. Ze was Julians maîtresse, een slecht bewaard geheim dat ik maanden geleden had ontdekt.
Beatrice bleef onderaan de trap staan en sloeg haar armen over elkaar. Ze keek me niet aan als een rouwende weduwe, niet als de moeder van haar kleinkind, maar als een kleine plaag die ze eindelijk toestemming had gekregen om uit te roeien.