Vier maanden geleden was ze nog de vrouw van Diego Cárdenas, erfgenaam van een machtig bouwimperium.
Nu was ze een gescheiden, werkloze vrouw met minder dan 18.000 peso’s op haar rekening.
Op de dag van de scheiding had Diego haar een cheque van 200.000 peso overhandigd.
‘Drie jaar huwelijk,’ zei hij koeltjes. ‘Dat is redelijk.’
Elena had geglimlacht.
Drie jaar van haar leven.
Drie jaar lang heeft ze haar carrière opgegeven.
Drie jaar lang zorgde hij voor zijn zieke moeder, kookte hij zijn maaltijden, wachtte hij ‘s nachts op hem en moest hij voortdurend kritiek verduren.
En dat alles was nog geen fractie waard van wat hij in zijn levensstijl belegde.
Het huis is nooit van haar geweest.
De auto was niet van haar.
Zelfs de gezamenlijke bankrekening was op dezelfde dag dat ze de papieren ondertekende, geblokkeerd.
Haar advocaat had haar gewaarschuwd:
« Als je hiertegen vecht, kan het jaren duren en meer kosten dan je ermee terugkrijgt. »
Dus ze liep weg.
Ze wilde gewoon vrijheid.
Ze had zich nooit kunnen voorstellen dat ze na de scheiding drie levens in zich zou dragen.
Binnen in het appartement werd ze omhuld door hitte en stilte.
Er was vrijwel niets meer over: alleen een oude bank, een tafel en een bijna lege koelkast.
Elena liet haar tas vallen en zakte in elkaar op de grond.
Haar telefoon ging over.
Mariana.
‘Elena, hoe lang wilde je dit nog verborgen houden?’ vroeg ze. ‘Mijn nicht heeft je dossier gezien. Je bent zwanger van een drieling!’
Elena sloot haar ogen.
‘Wat ga je doen?’ vroeg Mariana.
Elena staarde naar de lege kamer.
De lege koelkast.
De afwijzingsbrieven.
Haar trillende handen.
‘Ik heb een afspraak gemaakt,’ fluisterde ze.
Mariana verstijfde.
“Elena… je meent het niet.”