Slechts twee weken later begon de kritiek.
“Mam, zou je je nagels wat vaker willen knippen? Je ziet er daardoor… oud uit.”
“Mam, misschien moet je nog eens douchen. Soms ruikt het een beetje vreemd.”
“Mam, die kleren staan je niet meer. Je ziet er slordig uit.”
Ik probeerde me aan te passen.
Ik kocht nieuwe kleren. Ik begon twee keer per dag te douchen. Ik vermeed zelfs om in haar buurt te eten nadat ze een keer had geklaagd dat het geluid van mijn kauwen haar stoorde.
Maar hoe harder ik mijn best deed om haar tevreden te stellen, hoe erger het werd.
Op een middag, terwijl ik buiten de rozen aan het snoeien was die mijn man jaren eerder had geplant, hoorde ik Rachel aan de telefoon praten met haar zus Monica.
‘Ik kan er niet tegen om met haar samen te wonen,’ zei Rachel. ‘Monica is walgelijk. De manier waarop ze eet, hoest, loopt… alles aan oude mensen maakt me misselijk. Maar ik heb een plek nodig om te wonen totdat ik een baan vind, dus ik verdraag het voorlopig maar.’
De snoeischaar gleed uit mijn hand.
Ik stond daar als aan de grond genageld.
Mijn eigen dochter sprak over mij alsof ik iets weerzinwekkends was.
Die avond sprak ik haar kalm aan.
‘Ik heb jullie gesprek opgevangen,’ zei ik zachtjes.
Ze lachte nerveus.
“Ik luchtte gewoon even mijn hart, mam. Je weet dat ik van je hou.”
Maar er veranderde niets.
Al snel begon ze mijn maaltijden van die van hen te scheiden, omdat de kinderen het volgens haar ongemakkelijk vonden om mij te zien eten. Ze zei dat ik niet op de bank in de woonkamer mocht zitten, omdat ik « naar een oude vrouw rook ». Soms hield ze zelfs de kleinkinderen bij me vandaan.
Toen, op een ochtend in de keuken, terwijl ik thee aan het zetten was, sprak ze eindelijk de woorden uit die alles aan diggelen sloegen.
“Mam… ik kan niet langer doen alsof. Ik walg van je aanwezigheid. De manier waarop je ademt, de manier waarop je beweegt… het is ondraaglijk. Oude mensen zijn gewoon… onaangenaam.”
