Boven was Mick wild aan het spartelen aan het touw, in een poging zijn laarsmes te pakken te krijgen.
Ik klom over de houten latten van de stal, zo behendig als een panter,
tot ik op ooghoogte was met zijn hangende bovenlichaam. Ik greep zijn spartelende arm. Hij gaf een
wilde, wanhopige stoot, maar ik pareerde die gemakkelijk en glipte langs zijn verdediging. Ik
vond de plexus brachialis – een netwerk van zenuwen diep in de oksel.
Met een verpletterende kracht ramde ik mijn duim in de zenuwbundel.
Mick hapte naar adem, zijn ogen draaiden weg. Zijn hele arm werd onmiddellijk
slap, verlamd door de overweldigende pijn. Ik wikkelde snel een dikke,
militaire tourniquet hoog om zijn biceps en draaide de lier net genoeg aan om
de veneuze bloedtoevoer af te snijden, waardoor het ledemaat opzwol en klopte door de verlammende
druk, terwijl de arteriële bloedtoevoer behouden bleef om permanente necrose te voorkomen.
Het was een delicate, pijnlijke evenwichtsoefening. Het werk van een meesterchirurg die
martelingen uitvoerde.
Ik liet me weer op de aarden vloer vallen. De schuur was gevuld met het gekreun van
de twee gebroken huurlingen. Ik stapte door de achterdeur naar buiten, verdween weer in de
bosrand en liep richting het huis.
Tien minuten verstreken. Volledige radiostilte.
Vance stond nerveus heen en weer te lopen op de achterveranda. Zijn arrogante houding was
verdwenen, vervangen door het besef dat er iets vreselijk mis was. Hij
tikte op zijn oortje.
‘Mick? Status. Waarom neem je niet op?’ siste Vance in de radio. Alleen maar ruis.
‘Verdomme. Rollins, blijf hier en houd de deur in de gaten. Ik ga de schuur controleren.’
Vance trok zijn pistool uit de holster en sloop over het erf, de lichtstraal van zijn zaklamp
trilde lichtjes. Hij bereikte de open schuurdeuren en scheen met het licht naar binnen.
Hij trof zijn partner kronkelend op de grond aan, zijn arm op afschuwelijke wijze gespalkt en
verlamd. Toen richtte hij de lichtstraal hoger. Hij vond Mick, zijn zwaarste man,
ondersteboven hangend aan een perfect geconstrueerde takel, bij bewustzijn maar volledig
verlamd, een medisch tourniquet gloeiend in de lichtstraal van de zaklamp.
Vance verstijfde. De lucht verdween uit zijn longen. Dit was niet het werk van een angstige verpleegster.
Dit was het werk van een roofdier.
Vanuit de donkere balken hoog boven de hooizolder klonk een stem. Mijn stem. Ze
was koud, klinisch en volkomen vrij van angst. Ze echode door de massieve
houten constructie als de stem van een spook.
‘Ik heb zijn okselzenuw bekneld,’ zei ik, de woorden klonken als ijskoude scherven. ‘De
tourniquet belemmert de bloedtoevoer. Hij zal over
ongeveer drie uur weer gevoel in zijn vingers hebben, mits u hem naar een ziekenhuis brengt voordat het compartimentsyndroom
optreedt.’
Vance richtte zijn pistool op het plafond en zocht wild in het donker. « Wie
ben je?! Laat je zien! »
‘Je hebt precies één minuut om je mannen te pakken en mijn land te verlaten,’
vervolgde ik, zijn paniek negerend. ‘Voordat ik stop met het spelen van de hospik en begin met
het spelen van de soldaat.’
Vance’s borst ging hevig op en neer. Hij was doodsbang, maar ook diep vernederd. Hij
was een man die niet kon accepteren dat hij was overtroffen door een vrouw die zijn werkgever een
‘vrijgezellenverpleegster’ had genoemd. De giftige mix van paniek en ego overstemde zijn overlevingsinstinct.
‘Rot op, trut!’ brulde Vance, terwijl hij blindelings in de balken schoot. De geweerschoten
waren oorverdovend in de afgesloten ruimte, het hout spatte uiteen, maar ik raakte niets anders dan
schaduwen. Ik was al weg, ik glipte door het dakluik naar buiten en bewoog me geruisloos
over de dakpannen.
Vance greep zijn radio en schreeuwde erin: « Rollins! Ze is vijandig! Forceer de
achterdeur open! We schakelen haar nu meteen uit! »
Vance stormde de schuur uit en liet zijn mannen achter, gedreven door blinde woede. Hij
rende naar de achterveranda waar zijn laatste overgebleven man zich tegen