Op de begrafenis van haar man ontmoette ze een vrouw die beweerde zijn vrouw te zijn.
De jonge vrouw keek ons beiden aan en glimlachte.
‘Ik ben zijn echte vrouw,’ zei ze koud. ‘De anderen, jullie waren slechts… op doorreis.’
Zijn echte vrouw? dacht ik bij mezelf.
Ik begreep er niets van. Eerst was er Betty, en nu deze vrouw?
« Mijn naam is Stella, » zei ze.
Ze sprak over Brandon zoals je over een zakelijke overeenkomst spreekt die is gesloten: pragmatisch en zonder sentiment.
Ze gaf te kennen dat ze van ons bestaan afwist.
Ze beweerde dat Brandon haar had uitgekozen om samen met haar zijn ‘echte leven’ op te bouwen, terwijl de anderen slechts noodzakelijke secundaire relaties waren. Ze zei dit zonder haar stem te verheffen, wat des te verontrustender was dan wanneer ze dat wel had gedaan.
Betty en ik stonden op mijn stoep te luisteren; ik zag in Betty’s gezichtsuitdrukking dezelfde berekening die ik in mezelf voelde plaatsvinden.
Stella was zelfverzekerd, beheerst en sprak alsof ze de uitkomst al kende. Maar ze stond daar nog steeds, in de deuropening, toezicht houdend op een verhuiswagen, en wachtend.
Als ze alles had — als Brandon haar werkelijk alles had nagelaten en ze wist dat dit zou gebeuren — waarom was ze daar dan nog? Waarom deze schijnvertoning?
Deze vraag is diep in mijn geheugen gegrift en is niet meer weggegaan.
Betty en ik wisselden een blik die geen verdere uitleg nodig had.
We lieten Stella zeggen wat ze wilde zeggen, en toen vertelde ik haar dat ze moest wachten – dat er niets zou gebeuren voordat het testament officieel was voorgelezen en de nalatenschap op de juiste manier was afgehandeld.
