Daniels moeder, Vivian, maakte van haar verdriet een toneelstuk. Zakdoekje voor zakdoekje. Trillende ademhaling. Giftige zin voor giftige zin.
‘Ze kwam zonder iets in ons gezin,’ vervolgde Vivian, haar stem zo zacht als een mes. ‘Daniel gaf haar een thuis, een naam, een leven. En hoe betaalde ze hem terug? Met geheimen. Schaamte. Vernedering.’
Mijn zwager, Grant, stond achter haar, met zijn armen over elkaar, alsof hij de ernst van de situatie veinsde. Hij had al naar Daniels levensverzekering gevraagd, nog voordat de begrafenisdatum was vastgesteld.
Ik keek Vivian aan en zei niets.
Dat irriteerde haar het meest.
Ze wilde tranen. Een drama. Een gebroken weduwe die voor ieders ogen om genade smeekte.
In plaats daarvan haalde ik langzaam adem.
Want Daniël had me één ding geleerd voordat hij stierf: onderbreek nooit iemand terwijl die zich blootgeeft.
Vivian boog zich voorover en verlaagde haar stem net genoeg zodat de voorste rijen haar konden verstaan. « Jullie zouden dankbaar moeten zijn dat we jullie bij de familie laten zitten. »
Noahs hand bewoog.
Eerst dacht ik dat hij naar de mijne greep. Toen zag ik wat hij vasthield.
Daniels telefoon.
Mijn hart stond stil.
Hij klemde het met beide handen vast, zijn knokkels waren bleek. Zijn gezicht was nog steeds dat van een kind, maar zijn ogen waren die van Daniel: donker, vastberaden en ineens ouder dan acht.