Even gebeurde er niets.
Ze ging zitten met een triomfantelijke blik.
Ze draaide zich naar mijn vader om en begon over zijn golfhandicap te praten, alsof ze zojuist geen misdrijf had begaan in het bijzijn van een zaal vol getuigen.
Er is een minuut voorbijgegaan.
Dan twee.
Ik zat volkomen stil, mijn handen gevouwen in mijn schoot, en telde de seconden als een metronoom.
Ik luisterde zoals ik naar gebouwen luister.
Bij het eerste haarscheurtje.
Na twee minuten en veertig seconden begon het gekreun.
Eleanor stopte midden in een zin met praten.
Ze knipperde snel met haar ogen en bracht haar hand naar haar keel.
Haar gezicht, dat normaal gesproken een masker van dikke laag foundation en kalmte was, kreeg een heftige grijze tint.
Haar lippen gingen open alsof ze wilde spreken, maar er kwam geen geluid uit.
Ze probeerde op te staan, misschien om zich te verontschuldigen en naar het toilet te gaan.
Maar de zwaartekracht had andere plannen.
Haar knieën knikten.
Ze greep het tafelkleed vast om zich staande te houden en trok daarbij een kostbaar bloemstuk met lelies omver.
De bloemen vielen met een natte plof op de grond.
Iemand slaakte een kreet van verbazing.
Het braakmiddel deed vervolgens precies wat de chemie voorschreef.
Het was geen beleefde flauwte.
Het was gewelddadig.
Eleanor stootte een rauw, afschuwelijk geluid uit dat het strijkkwartet de mond snoerde en braakte rechtstreeks op de hoofdtafel, over de zijden tafelloper, het porselein en de rok van haar op maat gemaakte jurk.
De geur kwam ons meteen tegemoet.
Scherp, zuur en onmiskenbaar.
De vrouw die zestig jaar lang een imago van onaantastbare perfectie had gecultiveerd, lag nu kotsend op de grond voor tweehonderd leden van de stedelijke elite.
Een seconde lang bewoog niemand.
Het was alsof de aanwezigen het niet konden bevatten dat Eleanor Sterling – de koningin van dit hele sociale ecosysteem – tot iets menselijks was gereduceerd.
