Op het moment dat de bruiloft van mijn zus begon, wist ik dat ik niet had moeten komen. Het witte zand van de kustlijn van Santa Barbara glinsterde in de middagzon, de zeebries voerde de geur van zout en hibiscus met zich mee, en tweehonderd perfect geklede gasten namen plaats alsof ze een koninklijke ceremonie bijwoonden.
Maar ik was hier niet voor de schoonheid of voor mijn familie.
Ik was hier omdat mijn zoon om de waarheid vroeg.
Ik stond helemaal achteraan met mijn twaalfjarige zoon Micah – zijn haar netjes gekamd, zijn donkerblauwe blazer iets te groot voor zijn groeiende schouders. We voelden ons niet op onze plek tussen de glinsterende rijkdom van de familie Whitmore. Hun designpakken en dure parfums stonden in schril contrast met ons bescheiden appartementje in Austin.
Toen veranderde de muziek.
De bruidegom, Jake Whitmore – mijn ex, de man die me verliet toen ik zwanger was – draaide zich om naar het gangpad, wachtend op mijn zus Sarah. Hij zag er nu ouder uit, breder, verfijnder op die typische Californische manier. Maar zijn ogen… nog steeds dezelfde warme bruine kleur die ik kende. Dezelfde ogen die Micah had geërfd.
Micah hield zijn adem in, keek hem aan, bestudeerde hem, zocht hem.
De ceremonie ging verder, de geloften begonnen. De gasten slaakten een romantische zucht. Cameraflitsen fonkelden.
En dan—
“Als iemand een reden weet waarom deze twee niet bij elkaar zouden moeten komen…”
Stilte.
Een kalme zeebries.
Een pauze die te lang duurt om comfortabel te zijn.
En toen stak Micah zijn hand op.
Mijn hart stond stil.
Voordat ik hem kon tegenhouden, stapte hij het gangpad in, met rechte schouders en een vastberaden maar trillende stem.
‘Mijn naam is Micah Mitchell,’ zei hij, met een stem die luider klonk dan zijn kleine gestalte eigenlijk toeliet. ‘Ik ben twaalf jaar oud… en ik denk dat de bruidegom vergeten is dat hij al een kind heeft.’
Er klonk een golf van geschokte kreten door de menigte.
Lees verder door op de knop (VOLGENDE) hieronder te klikken!
