Ik gaf niet meteen antwoord. Ik keek naar de man naast me en zocht in zijn gezicht naar een teken van uitleg, een aanwijzing die me zou helpen begrijpen in wat voor soort stroming ik terecht was gekomen.
Zijn ogen bleven op de coördinator gericht. Kalm. Ongeïnspireerd.
‘Dank u wel,’ zei hij voordat ik iets kon zeggen, zijn stem zacht en laag. ‘We komen eraan.’
De coördinator knipperde met zijn ogen alsof hij verbaasd was dat hij überhaupt iets had gezegd, knikte toen snel en deinsde achteruit.
We liepen met de menigte de feestzaal uit en bewogen langzaam door het gangpad. Camilles vriendinnen fladderden om haar heen als witte vogels, schikten haar sleep, raakten haar sluier aan en lachten veel te hard.
Toen Bryce langs mijn rij liep, kruisten zijn blikken heel even de mijne.
Er zat iets in hen wat ik nog nooit eerder bij mijn zoon had gezien.
Angst.
Niet dat ik ze kwijtraak.
Het verliezen van controle.
De hand van de man gleed naar mijn onderrug en leidde me zachtjes door de stroom gasten.
‘Ik wil dat je blijft ademen,’ mompelde hij.
Ik liet een nerveus lachje horen dat niet als mezelf klonk. « Ik doe mijn best. »
Hij wierp me een vluchtige blik toe met een flauwe glimlach, en keek toen weer weg alsof hij geen scène wilde maken met tederheid.
We bereikten de ruime hal waar openslaande deuren toegang gaven tot de tuinen. De koele lucht vermengde zich met de geur van rozen en vers gesneden groen. Obers bewogen zich door de menigte met dienbladen champagne, en de vrienden van de familie Devon vormden glanzende groepjes, hun gezichten gericht naar de belangrijkste personen.
Patricia Devon stond bij de ingang, met een champagneglas in haar hand alsof het een deel van haar lichaam was. Haar parels glinsterden tegen haar hals. Haar ogen dwaalden met stille autoriteit door de ruimte.
Toen haar blik op mij viel, verstijfde ze even.
Toen haar blik op de man naast me viel, flikkerde er iets achter haar ogen.
Herkenning.
Of angst.
Ze herstelde zich snel, zoals vrouwen zoals zij dat altijd doen. Haar glimlach veranderde in een beleefde blik.
Ze kwam in onze richting.
De man naast me boog zich voorover, zijn stem was zo zacht dat ik hem nauwelijks verstond.
‘Spreek niet als eerste,’ zei hij. ‘Laat haar zichzelf laten zien.’
Patricia kwam naar ons toe, met een onveranderde glimlach. « Mabel, » zei ze, mijn naam uitsprekend zoals ze dat altijd deed, alsof het iets ouderwets was. Toen richtte ze haar blik op de man. « En u bent…? »
Hij bood haar een hand aan, niet gehaast, niet gretig. Macht komt nooit als eerste. Ze wacht tot ze benaderd wordt.
“Sebastian Whitmore,” zei hij.
Patricia’s vingers verstijfden om haar champagneglas.
Haar glimlach verstijfde. « Natuurlijk. Meneer Whitmore. Wat… onverwacht. »
Hij glimlachte flauwtjes, zijn uitdrukking was slechts oppervlakkig warm. « Onverwachte dagen laten vaak zien wat mensen echt waarderen. »
Ik keek toe hoe Patricia Devon aan het rekenen was, haar gedachten raasden achter haar ogen als die van een schaker.
‘Nou,’ zei ze vlotjes, ‘we zijn blij dat u hier bent. Ik wist niet dat u de moeder van Bryce kende.’
De manier waarop ze ‘Bryce’s moeder’ noemde, klonk geforceerd, alsof ze mijn naam niet met respect kon uitspreken.
Sebastians hand rustte weer op de mijne, nonchalant, onmiskenbaar.
Lees verder door op de knop (VOLGENDE) hieronder te klikken!
